5 poemas de "El mago de la palabra"

ARTURO CORCUERA

Estos poemas son extraídos del libro "Puente de los suspiros", en su nueva edición (2013) elaborado por EditorialSumma. 

"Corcuera es un valor indiscutible, no solo de la poesía de su país,

sino también de América Latina".

Mario Benedetti

1

Yo sé que pronuncias mi nombre con desdén

yo sé que tus amigas conocen

hasta mis defectos más primitivos

y yo aquí de puro terco

plantado como un ficus

o un farol

en el puente

solo por gozo

de ver que no me esperas.

4

Al agua nuestros sueños

al agua tu imagen

al agua tu sollozo

ahogado.

Nuestros amores

¡patos al agua!

8

Dices haberme olvidado

si esto fuera cierto

no te pondrías la falda

que tanto me gusta

ni el Tumi de madera

comprado para ti con rebaja

en la feria de Huancayo.

30

Que te amo a mi modo

me decías

y que a mi modo un día

me olvidaré de ti

pero yo te olvidaré

de todos modos.

32

No me corto la cara al afeitarme

no me pongo la camisa al revés

no salgo penando como fantasma

a recoger tus pasos.

La mejor prueba

de que te he olvidado.

Poema "Subversivos" del tajo Miguel Urbizagástegui

Este tajo es profe de inglés y francés. Finalista del concurso "César Calvo" y ganó el de su universidad. Además, uno que otro concurso por ahí. En diciembre arrojó su primer poemario "Escombros". Aquí un poema del libro.

Subversivos

“Le Monde a soif d'amour: tu viendras l'apaiser”

Arthur Rimbaud

Y quiero hacerte el amor en medio de la pista, entre la vida y la muerte, entre el rojo y el verde, en medio de los carros frenéticos. Hacerte el amor con sexo, sin sexo, no sé, pero hacerte el amor sin frenos, sin timón, en medio de la gente con zapatos - estrés. Así haya lluvia, sol, niebla, humedad, rompamos los ojos de los transeúntes, que vean dos cuerpos en uno, un cuerpo de dos, nosotros en todos, todos en uno

tu esmalte                                                                                                                            mi desodorante                   tu jabón                                                                                                   mi cuello

                                  tus espinas                                                                 mis escamas                      

                                                     tus botas                                  mi  cabello    

   mi barro tus senos

siendo disparos de relámpagos

matando la muerte en cada casa

destrozando la ciudad deprimida

quebrando llantas, fusilando ventanas

Todos callados. Los taxistas varados frente a nosotros. Lejos se escucha un claxon, alguien no llegó a sentirnos, alguien sigue muriendo. Solo vale la pena un tráfico engendrado por ver un hombre amado, por ver el amor en el hombre, por ver en el hombre amado a los hombres. Nos acercamos al primer automóvil de la hilera y en su parabrisas cubierto por nuestro vaho, escribimos con un dedo, escuchen, con nuestro dedo, el amor. 

Un miércoles con "Susana Baca"

Susana Baca nació en el costero barrio de Chorrillos en las afueras de Lima, la capital peruana, un lugar en el que han vivido los descendientes de los esclavos desde la época de la colonia. Desde muy niña estuvo rodeada de músicos; su padre era guitarrista, su madre bailarina, sus tías cantaban al estilo Aretha Franklin y un par de sus vecinos fueron los creadores del grupo Perú Negro. Ellos aportaron la fuerza necesaria que impulsó a Susana a dedicarse de lleno a la música.

Sus primeros pasos en la Música

Con el tiempo comenzó sus estudios de música y formó un grupo de música experimental, que combinaba música y poesía local. Ganó dos becas, una del Instituto de Arte Moderno de Perú y la otra del Instituto Nacional de Cultura Peruana para investigar las raíces de la tradición musical peruana, además de obtener el premio de interpretación y composición en el primer Festival Internacional de Agua Dulce.

Su amistad con Chabuca Granda

Pero en la carrera de Susana Baca no sólo el aporte de David Byrne ha sido fundamental. Chabuca Granda, la gran cantante peruana amada en muchos países del mundo, se convirtió en otra pieza clave de su carrera. La autora de “Fina estampa” y “La flor de la canela” encontró en Susana a su sucesora, a tal punto que la contrató como ayudante personal y la alojó en su propia casa.

Desgraciadamente, Chabuca falleció, pero en nombre de su amiga y en el de su pueblo, Susana continuó la tarea de su vida: estudiar y recuperar el sonido de su tierra. Ella y su esposo, el sociólogo Ricardo Pereira, recorrieron los 600 kilómetros de la costa peruana recopilando testimonios y documentos de aquellos pueblos descendientes del negro.

Importante labor cultural

El resultado de ese trabajo luego se transformó en el libro “Del fuego y del agua”, publicado en 1992 tras once años de labor. Tres años después, la pareja creó el Instituto Negro Continuo con un objetivo similar al del libro: mantener vigente la tradición afroperuana.

Sin embargo, la incesante labor de Susana Baca obtuvo reconocimiento internacional tras la edición de aquel recopilatorio de Luaka Bop. Desde 1998, el sello estadounidense viene publicando todos los trabajos solistas de Susana Baca. En uno de ellos, además de los instrumentos tradicionales del Perú, aparecen los sonidos de modernos de artistas invitados: Marc Ribot (guitarra), Greg Cohen (contrabajo) y John Medeski (piano y teclados).

Con una espléndida voz y dones interpretativos igualmente sorprendentes, Susana Baca es la principal exponente de las tradiciones musicales afro-peruanas.

Al igual que Celia Cruz y Cesaria Evora, Susana Baca está llevando su estilo de música indígena a los oídos del mundo.

El reconocimiento internacional ha servido para despertar un renovado aprecio por la cultura afro-peruana en ese país, donde Susana junto con su marido, Ricardo Pereira, fundaron el Instituto Negrocontinuo, en Lima, el cual se dedica a preservar la música y cultura afro-peruanas.

Susana tiene una voz potente y expresiva que puede transmitir irresistibles emociones así como sutiles matices, y por lo general, sus presentaciones están inyectadas con bastante de ambos.

Susana Baca se introdujo en la historia musical y étnica de los antiguos esclavos del Perú… y en el proceso se encontró a ella misma.

AQUÍ ALGUNOS DE SUS DISCOS COMPLETOS:

DEL FUEGO Y DEL AGUA (1992)




SUSANA BACA (1997)



ESPÍRITU VIVO

Cuento: "Mi dolor" de Yurico Montañez Huamani

Yurico Montañez Huamani (Cusco, 1989)

Fue llevado  a los meses de nacido a Palcazú (selva de Pasco) donde vivió hasta los tres años. Creció en Lima con su hermano y padres, como buen provinciano. Estudió en la Universidad Nacional Federico Villarreal en la Facultad de Educación - Especialidad de Lengua y Literatura. Admira la poesía de Vallejo. También los cuentos de Ribeyro y Cortázar. En la actualidad se desempeña como docente del curso de Comunicación. Es curioso, tímido y soñador. Gusta de la patafísica y encima, obtuvo el oro de los Juegos Florales 2013 en su Facultad.

MI DOLOR

Una mañana salí hacia el hospital para seguir con mi tratamiento. Llegando a mi destino  observé a mucha gente con miradas soñolientas, me  dispuse a esperar mi turno para que puedan atenderme.

El tiempo transcurrió, noté que el reloj marcó las once de la mañana, cuando de pronto mi cuerpo sintió un vibrar muy extraño. Toqué mi bolsillo izquierdo: mi celular avisaba una llamada. Observé el número: era desconocido y de un teléfono fijo (pensé detenidamente que algo muy terrible estaba por suceder, puesto que es raro que me llamen). Apelé a la función fática para contestar mi celular; era mi madre con una voz llena de tristeza y dolor, me preguntó a qué hora iba salir del hospital. Le respondí dubitativo y  acongojado también, porque la pena de mi madre era la mía; quise preguntar por la razón de su tristeza creyendo ilusamente que la  causa sea un problema minúsculo, pero la respuesta fue devastadora. Me dijo ella: “tu abuelo falleció, viajaré a Cuzco, ven pronto”. Contesté por inercia – sí, mamá, voy lo más rápido que pueda- por dentro sentí una emoción indescriptible, es como si faltará el aire y a la vez el cuerpo se tiñese de frialdad comparada tan solo con los polos en su máximo esplendor, eso sentí.

No sabía qué hacer, a dónde mirar, cómo actuar ni me explicaba qué hacía en el hospital; mis ojos llorosos observaban el ambiente infestado de personas. Al frente de mí estaba una señora, que unas horas antes me habló de los remedios caseros contra la gastritis crónica, creo que notó mi tristeza, pero quién podía entender mi dolor, jamás perdí un familiar tan cercano. Estaba acoquinado por lo ocurrido, me preguntaba- ¿Qué es la muerte en realidad?- ¿será como lo retrató Dante o como lo describió Homero?. Lo cierto que todos los seres humanos pasamos por esa etapa ya sea como actores protagónicos o como tristes espectadores. Subí un poco la cabeza, miré al cielo y sentí el viento que acompañaba mi dolor. Después de unos segundos atisbé a una persona enjuta, demacrada, de talla mediana que me hizo recordar a mi abuelo que yace en los brazos de Tánatos. Me acordé los breves momentos que pasé a su lado, las historias que me contó. Pensé en una de ellas.

En aquel entonces, él me dijo que cerca de Apurímac existía un pueblo llamado Añocara. Explicó que está muy alejado y que nadie puede llegar a él estando vivo, pero cuando el ser humano descansa, quiero decir, muere, llega a este pueblo que tiene como habitantes a infinidad de perros, aunque no vivos exactamente sino sus almas. El ser humano, me decía él, en vida tiene muchas actitudes buenas, aceptables y muy malas. Cuando pasamos al mundo de los muertos, nuestras formas de actuar son juzgadas una por una, al derecho y al revés. Pero antes de llegar al juzgado, hecho por ángeles, ellos deben cruzar el río de Añocara que no es una corriente normal, sino en vez de agua, hay sangre. Para que nuestras almas puedan cruzar, me seguía contando, debemos de pasar con la ayuda de las almas de los perros que hayamos criado, empero no es del todo fácil porque los perros que estuvieron a nuestro cuidado y no fueron tratados como se lo merecen (tuvieron una vida llena de maltratos), ellos no nos ayudarán a cruzar y nuestras almas vagarán eternamente sin poder ser juzgados por los ángeles ni tener un descanso pleno. En ese tiempo reflexioné sobre el cuidado de las mascotas.

Luego de rememorar esa historia me puse a cavilar, si es que mi abuelo trató bien a sus perros para que le ayuden a cruzar el río, para obtener luego un descanso pleno. Escuché mi nombre, era la enfermera indicándome el turno de ingresar al consultorio. Caminé pero en cada paso que daba sentía como si entraba a otro mundo, cuando llegué a mi destino estaba el doctor sentado; me pidió que le contara mis dolencias, tan solo le mencioné las menos importantes, ya que las de mayor relevancia eran familiares. Me recetó algunas pastillas contra mi enfermedad, quise contarle mi tristeza pero no pude, porque si lo hacía el río de penas iba brotar de mi faz. Salí de inmediato recordando la promesa que le hice a mi madre de llegar lo más pronto a mi casa. En mi intento de hacerlo me llamó la señora que trató de ayudarme con recetas caceras, me indicó que es lo que debía tomar. Sinceramente quise callar sus palabras y pedirle un abrazo para calmar mi dolor. No lo hice, solo la escuché y me fui raudo.

Al llegar a mi casa, mi madre abrió la puerta y me contó detalladamente lo que sucedió. Ya no pude contenerme, un río caudaloso recorrió mi faz, fue tan fuerte que me arrodillé, me tapé los ojos y de mi boca solo brotaban penas. Miré a mi madre y me envalentoné. Le dije- tranquila, mamá, todo estará bien- mis padres ya tenían sus maletas hechas para viajar a Cuzco. Ambos me dieron consejos para cuidar la casa.

 Se fueron, quedándome solo en casa; mi valentía terminó cuando mis padres cruzaron la puerta. Lloré por infinidad de razones. Divagué en un mundo donde las penas son el pan de cada día. Recapacité: cuando mi abuelo estaba conmigo no dialogué mucho con él, creo que uno de los causantes fue el código usado por ambos. Traté siempre de interpretar su lenguaje pero muchas veces fue un impedimento; aunque cuando el amor familiar y las ganas de interactuar con las personas se efectúan, ese impedimento se hace minúsculo. Ahora tengo la oportunidad de conversar con mi abuela, aunque no entienda bien su idioma (quechua). Entendí que el vínculo afectivo puede más, escucharé cada palabra, observaré cada gesto y le diré te quiero ahora y no después.

Cuento: "Difusa" de Jorge Armando García

¿Jorge Armando qué?

Jorge Armando García (Lima, 1983), estudió Derecho en la UNMSM pero lo dejó poco antes de terminarlo. Ahora está terminando Lengua y Literatura en la U.N.F.V y considera que fue una buena elección. Ha ganado algunos concursos literarios y ha perdido otros. Su libro de cuentos titulado "Se busca un culpable" ha sido publicado a fines de noviembre del año pasado en su alma máter. He aquí uno de sus cuentos, que dicho sea de paso, tuvo una Mención honrosa en los Juegos Florles Universitarios 2009 en la Universidad Ricardo Palma. Ha criticarlo y analizarlo, pero sobre todo, gozarlo.

Difusa

“Es tan aguda la voz del deseo

que es imposible oírla

es tan callada la voz de la verdad

que es imposible oírla”.

Blanca Varela, Supuestos

1

Tomo fotos. Aprovecho la oscuridad, el momento exacto de las parejas en el beso, la distracción de la secretaria y su minifalda azul marino, la espalda de un hombre que trabaja cargando bultos al amanecer, los ojos cerrados de la mujer con el vestido escotado en el supermercado. Y entonces disparo.

Luego me tomo un café sentado en la terraza del restaurante de siempre. Miro hacia todos lados buscándola. También aprovecho y de rato en rato saco la cámara y apunto hacia cualquier parte.  A veces hay suerte.

Cuando llego a casa descargo las fotos en la computadora. Algunas mujeres son más lindas en persona que en papel, otras veces sucede lo contrario. Las sonrisas de las fotos son falsas, demasiado eternas. Los besos son de mentira. El escote no es tan grande.

Imprimo algunas fotos y borro muchas. Con las fotos impresas intento completar un mosaico de expresiones y sonrisas. Quiero construir la muestra más grande del mundo a la que titularé “La Condición Humana”.

Me duermo con la foto de la mujer que tiene los pechos más grandes.

2

Hoy me tomé tres fotos a mí mismo. En la primera sonreía y la sonrisa se notó forzada. En la segunda cerré los ojos pero los abrí cuando recién disparaba la cámara. En la tercera quise parecer triste y no necesite posar.

3

Hoy capturé sólo diecisiete fotos. Llegué a casa con ilusión pues creí encontrar a la persona más miserable del mundo. Cuando la vi en el monitor me pareció tan común que la borré. Me tiré en la cama con la foto de la mujer de los pechos enormes y le hice el amor con los ojos cerrados. Desperté. Rescaté al hombre miserable de la papelera y pensé que quizás la miseria sólo se reconoce en el preciso instante en la que sucede.

4

Hace tres meses la vi. Tenía unos ojos diminutos escondidos detrás de los anteojos y llevaba un vestido de flores. La vi y no me miró. La seguí tres cuadras y ella no volteó. Entonces me le adelanté y le tomé una foto al paso que salió borrosa.

No puedo reconocerla. Su rostro es difuso y dice demasiadas cosas al mismo tiempo. Es muy delgada,  lo sé porque la vi en persona (en la foto sólo sale su rostro). Tiene los labios demasiado frágiles y quizás por eso me fijé en ella.

Hace tres meses que no la he vuelto a ver. En el fondo salgo a la calle todos los días por ella. Es la pieza central de mi mosaico. Aunque todo esto es tan absurdo porque no sé cómo es, la foto mal tomada es insuficiente para lograr reconocerla.

Aunque en el fondo sé que cuando la vea sabré que es ella. Sé que no necesitaré ver la foto difusa para identificarla.

5

Te busco. Te busco entre el día y entre las horas que marcan el regreso de los niños de la escuela. Te busco entre el sonido y la penumbra que no logra atrapar mi precaria cámara. Te busco sin pensar en ti y mientras duermo. Te busco porque también busco buscarme a mí mismo. Te busco, y no te encuentro.

6

Me detengo en la esquina del restaurante de siempre. Algo me impide seguir el paso. Quedo de pie, estático, con la mirada hacia un punto fijo encima de las casas de enfrente. Por un momento vuelvo al presente. Cada persona tiene un nombre pegado sobre el rostro y las manos estiradas como los mendigos. Vuelvo en mí. Sigo caminando y la veo. Quizás no sea ella. Quizás me la acabo de reinventar para dejar de salir a la calle y culminar mi mosaico de una vez. Quizás es ella disfrazada. Quizás es ella pero se me hace demasiado cotidiana  Quizás es ella y eso me da miedo. Quizás. Aún así no saco la cámara.

Llego al restaurante de siempre y elijo una mesa distinta a la cotidiana. Pido una cerveza y levanto la vista pero cierro los ojos. Me quedo unos segundos, quizás unos minutos, en esa posición. Decido no sacar la cámara hoy, sólo me permitiré observar.

Desde algún lugar siento una mirada. Miro hacia todos lados buscándola. Comienzo a beber la cerveza.

Veo que alguien me apunta con una pistola desde lejos. No, no es una pistola, es una cámara fotográfica. Recién lo descubro cuando dispara.

RUBEN BLADES SE PRONUNCIA POR VENEZUELA

Nosotros no tenemos nada que agregar, dejamos la palabra al maestro.

VENEZUELA

Aun cuando no he nacido en Venezuela, siento respeto, afecto y agradecimiento hacia esa Nación y su gente. Por eso considero oportuno esbozar una opinión acerca de la situación que actualmente atraviesa el hermano país. Entiendo perfectamente que la posición por mí expresada no ha de satisfacer a algunos, pero eso no es de extrañar. Es precisamente la intransigencia, lo que define a los grupos en pugna, gobierno y oposición.

Estas dos facciones políticas han tenido, cada una en su momento, la oportunidad de servir realmente al país, pero han fallado, tal vez porque cada una ha preferido servir a sus propias agendas, fracasando en el intento de integrar al país mayoritario. Es quizás por esa razón que los argumentos que esgrimen los representantes de ambos bandos, suenan demagógicos a los oídos independientes. Ninguno de los dos posee realmente el apoyo mayoritario, de allí la parálisis. Ambos argumentos poseen un pedazo de la verdad, pero ambos se rehúsan a unirlos para crear el terreno común que permita concertar una propuesta para todos los venezolanos. 

El país está tristemente polarizado y por eso hoy Venezuela duele. La aparente ausencia de una solución se debe a la falta de un liderazgo que establezca un propósito de lucha que unifique al país, en lugar de dividirlo. Si estás a favor de la oposición, eres un burgués parásito, agente de la CIA, vendido al Imperio. Si favoreces al gobierno eres un comunista, maleante, vendido a Cuba y a los Castro. Ninguna de estas definiciones habla de Venezuela y de su necesidad. Solo pintan el odio y la expectativa

personalista de quien esgrime el argumento, impidiendo la posibilidad de un diálogo inteligente y patriótico.

El gobierno ha fallado monumentalmente en la tarea de la administración publica y ha despilfarrado de manera insólita e irresponsable, un caudal económico único en la América Latina. Intenta consolidarse cambiando leyes y ajustándolas a su argumento ideológico, censurando de paso a quienes no opinan o acatan la línea que pretende imponer. Maduro, de quien se dice es heredero de a dedo y con apoyo derivado, no parece poseer la suficiente claridad, sagacidad y manejo que requiere un mandatario para dirigir un país tan complejo.

Capriles, por otro lado, no tiene el carisma ni el planteamiento programático que convenza a la enorme cantidad de escépticos e independientes, sin mencionar al sector popular que lo identifica como heredero de las políticas rapaces de los Adecos y Copeyanos de antaño, descalificándolo como opción. Esa falta de confianza en su persona, parece impedirle ganar el apoyo de otros sectores que ya no gustan del actual gobierno y sus ejecutorias. 

La necesidad de nuevos protagonistas que planteen una agenda objetiva y patriótica, no demagógica o ideológica, es vital en estos momentos. Por eso iniciativas como la de los estudiantes, la formación de grupos verdaderamente independientes, puede resultar el inicio de un movimiento que permita a la razón nacional, superar la rabia partidista y el odio de clases. 

En Panamá ocurrió algo semejante. Recuerdo que en el tiempo de la dictadura de Noriega, algunos grupos de la oposición al régimen me atacaron por no unirme a ellos. Incluso llegaron a acusarme falsamente de apoyar al dictador, e incluso de formar parte del gobierno militar. Imagino que en igual situación se encuentran muchos venezolanos que rehusan participar incondicionalmente, o se niegan a endosar las exageraciones, calumnias, frases panfletarias y demás formas con las que la politiquería tradicional pretende conquistar adeptos, tácticas que tanto gobierno como oposición, han utilizado ayer y hoy.

A estas alturas, me resulta verdaderamente incomprensible cómo ha ocurrido que un país con tanto recurso natural y humano, con tanta calidad, nobleza y talento, se encuentre hoy sumido en una situación tan precaria, sin lograr comprender que cuando se cae en un hoyo, lo primero que se tiene que hacer para intentar salir, es dejar de cavar. Por esa razón, en estos momentos confío más en las posibilidades del argumento de los estudiantes, que en los de gobierno y oposición.

Con el cariño y respeto que le tengo a ese pueblo, me atrevo a sugerirle a los muchachos que preparen sus argumentos con objetividad, que se entreguen a la tarea de convencer a sus padres y vecinos, a lo largo y ancho de Venezuela, que se organicen al margen de la división estéril creada por gobierno y oposición, y hagan esos resultados públicos. Actúen con la madurez y capacidad demostrada por los músicos de El Sistema, carajitos claros.

Ojalá que logren sentar las bases para la discusión del país que puede ser, y no el que hoy pretenden forzar dos bandos en conflicto de intereses. Que no les obliguen a escoger entre alternativas como el cáncer o el ataque al corazón. Que los estudiantes del país, desde El Guajiro hasta Cumaná, planteen su agenda de vida y se la presenten a los dos grupos que hoy se debaten en pugna por el Poder. Díganles cuál es el país que quieren, y aclaren que no aceptarán como únicas alternativas, las propuestas por los dos bandos en disputa.

No existe ninguna duda de que el Presidente Maduro, como Jefe del Estado venezolano, debe hacerse responsable por la seguridad e integridad física del Sr. Leopoldo López, y de la misma manera, de todos los que en su legítimo derecho político, participen en las protestas. Pero también es necesario que los manifestantes no desaten la violencia. Deben argumentar en forma pacífica; el que tiene la razón no necesita gritar, o pegarle al otro para validar lo que dice.

Algunos pensarán que me inmiscuyo en asuntos que como panameño no me incumben. Me permito hacerlo por el afecto y apoyo que los venezolanos me han entregado durante más de 40 años, haciendo suyas la música y letra de mis canciones. Por esa entrega, los venezolanos están condenados a mi cariño y a mi respeto.

Viva Venezuela!
por Ruben Blades
18 de Febrero, 2014

FUENTE: http://www.rubenblades.com/todos/2014/2/18/venezuela-1.html/

Publicación de la segunda edición de la revista HHCONSCIENTE

El día domingo a las 20 p.m. se presentó y publicó la revista HHCONSCIENTE N° 2 de manera virtual. Revista que promete ser mensual y amenaza con expandirse poco a poco a todos los ámbitos y esquinas. Aparte de todo el gran bagaje artístico y cultural del hip hop que contiene la publicación, como una entrevista que le hacen al gran Pedro Mo por ejemplo, el estudiante villarrealino (tajito) y promotor de este arte, José Martí Rospigliosi, hace una entrevista entretenida e interesante a Veronika Temple, una de las mejores representantes del breakdance peruano y que recientemente ha ganado el primer puesto en el 2014 PERUBREAK LA BATALLA. Disfruten y ha difundir el arte. Paz.

Dos poemas de Dimas Arrieta

Este par de liras ha sido extraído del poemario 40 coros, un solo canto (2001).

Mujer de ennegrecido vientre

Agresión a tu destino sería consentir

esa mujer de ennegrecido vientre,

desperdicio de tus horas en confiar

en la invasión a los recintos de tu alma.

Hembra que respira por su herida.

Temible fiera en espera de arañar.

Codiciosa hasta el colmo de su orfandad.

Oscila en su destreza convencida

que es dueña del lugar que frecuenta.

Su fuerza, conquista de su vehemencia.

Teje enmarañadas intrigas

con la creencia que le espera el poder.

Anzuelo de su propia ambición.

Pasa el tiempo y ella no lo siente.

Fuga a través de los famosos

pretextos que hilvana.

Llena de intenciones nada buenas.

Espejo de la noche su camino.

Retrato de pobreza espiritual.

Juega doble creyendo no perder.

Estos son los atributos que le sobran.

Pobreza de hombre

Apoderado por el vicio, pobre hombre,

marcado por el castigo de la ebriedad.

Solo una sombra deslizándose, eso es.

No tiene sueños pero gesta pesadillas.

Pierde toda dignidad en cada acto.

Causa y encausa muchas penas.

Con pasos tristes tamborea su destino,

no es su trotar, es la angustia

asentada más y más en su camino.

Pone deslealtad con su talento.

No conoce del afecto, hijo del desamor.

Autoridad en la maldad, su gozo

y reino. Su humanidad en grado

mínimo, nada más, un desgraciado.

Si sientes que viene esto en tu vida,

cierra las compuertas

de tu atención a esa miseria.

Está cabalgando el potro de la traición

Con rumbo equivocado al desorden.

Nunca es grande este instinto,

escalera para descender a la nada.

Y también los invitamos a la presentación de sus libros narrativos:

Huayno - Rock: El rockanrolay de El Trovador Andino (1967)

Su verdadero nombre es Paulino Rebaza Rodriguez, nacido en el Departamento de La Libertad, Perú. En esta grabación acompaña en la guitarra el maestro Enrique Delgado Montes, quien sería integrante del grupo Los Destellos. Sin dudas una joya esta canción del año 1967, como respuesta al ritmo de moda de los años setenta- ochenta que era el rock. Al estilo de un pícaro huayno, hizo bailar a todos los peruanos allá por esos años, llenando coliseos y teatros. ¡A zapatear!

Dos poemas de Martín Zúñiga Chávez (1er puesto: "Javier Heraud" 2011)

Martín Zúñiga Chávez (Cusco,1983)

Las chavetas de la memoria

A Pedro Rojas

Es bastante conocido lo perjudicial del exceso de felicidad

para la memoria. Saciada toda mi hambre señalaba con

mi dedo imaginario una nube, y llovía.

Si la memoria no me falla fue un griego quien dijo

el mundo está atado en su mayor parte constituido

desde lo más simple y atómico

hasta lo más universal con nudos cibernéticos

que tienen la forma del ser y del vacío

actos bifrontes validados por el amor del diálogo

entre maestro y discípulo

entre el mago y el asombrado

dos cuerdas que como dos serpientes le roían los pulmones a Tiresias.

Enumeración larga y tediosa pero

el amor llena los agujeros que se presentan entre las ganas

Con cierto tono de despecho tratas de explicarte

te parece que para mí todo es solo un juego: apuestas nunca canceladas

negocios dejados a medias incendiando el camino de la melaza

y de las frutas retrasadas hacia al puerto

alumbran piernas de mujer:

abecedarios erguidos

con la sensación de cuerpos muy duros atiborrados de vida.

Te explico: a pesar de ser un gran lugar común es necesario

que el tiempo se detenga de vez en cuando.

Es nuestra conciencia quien se da cuenta de la

limitación de nuestra propia conciencia.

Es en la memoria, en los lugares que visitamos poco, en creer conocer

la verdad de lo acaecido donde ahora las máscaras atesoradas con tanto esmero

en el cielo raso de nuestros cuerpos susurran una vida de niebla.

La conciencia es saber qué se sabe, no otra cosa.

Si no piensa en los momentos cuando cada palabra

nos era azul e imprescindible.

Nos podían hacer temblar, sudar, desesperar.

Y ahora solo tenemos la noción de cierto matiz.

Y aunque tengamos las palabras exactas el calor no es necesariamente el mismo.

Felicidad donde toda la música es un patio trasero lleno de pozos

excavados al pie de partituras herméticas.

Construimos un mundo posible detrás de nuestras retinas.

Un mundo superficie de lago: ni el reflejado, muerto ahogado, ni el reflejo.

Mucho menos la inacabable profundidad del lago.

Un mundo instante

acariciado por la necesidad cinematográfica del sueño.

Qué tropo existiría dentro de esa niebla?

Productos pensados para no durar. Para suprimir.

Para acumular en lugares muy pensados,

en pozos parecidos a tantos otros.

Adentro cabe toda una vida.

Mecánica de los recuerdos

Foco

Mordiendo el techo con la luz que atraviesa

el espacio de los cuerpos ausentes.

destellos azules atrapan algo mosca en pleno vuelo

conectando neuronas entre sí,

conduciendo imágenes hacia las amígdalas, epicentro del temor y del odio.

Los manuales dicen que es suficiente cierta información genética

ordenada como una biblioteca o como una receta culinaria

Para iniciar un genocidio o detener un linchamiento.

para convencer a la gente de lo bueno

que será el espectáculo en el teatro desta noche.

Destellos rojos aletean en el centro del cuerpo

flores conciertos chocolates peluches música joyerías

El ritual de apareamiento se va convirtiendo en un ente hiperbarroco

por la abundancia de terminaciones nerviosas

y surcos en la materia gris.

Dejando la danza de las aves por la comodidad de grabar los sonidos.

La memoria bulímica se inventó la grafía para ocultarse

de sus propios agujeros negros.

Formas miméticas del mundo en las cuales ahora desconfía.

Pero pronto arraiga la impertinencia de la luz.

Los documentos firmados, las pruebas, el empirismo, la antinomia.

Al nacer, un feto, al saberse abierto se duele por la abundancia de luz.

Los médicos del espíritu hacen deste el momento propicio para salvar

a los futuros enfermos y en un acto altruista repiten ceremonias espartanas

arrojando todo hacia el vacío.

Buscan lo no singular, buscan la calma.

Destellos blancos nublan el hecho de ser frágiles.

Puede ser la manera de protegerse del peligro.

Una memoria corporal, digamos.

Huir del fuego, de la pasión, de la longevidad.

A la larga la propaganda da resultado

y el teatro se llena de público, poco a poco.

Crear de la nada un guión, también lo explican los manuales.

Actuar otra vez, imitando espacios y costumbres que no nos son propias.

Dar vida al vacío, a la pura ficción. Salvar del olvido a criaturas

que no existen sino en el mero ritmo

en la modulación de un verso lleno de desprecio por el mundo real.

Para mayor información sobre el autor y su obra, aquí algunas páginas que puedes visitar:

http://www.crearensalamanca.com/4-poemas-de-martin-zuniga-chavez-peru/

http://alpialdelapalabra.blogspot.com/2013/07/martin-zuniga-chavez-poemas.html

http://urbanotopia.blogspot.com/2006/08/martn-ziga-chvez.html

Por cierto, ya saben:

Primicia calientita: Música gratis

Todos los jueves de febrero calles de Lima se llenarán de música gratis

Todos los jueves de febrero de 6pm a 10pm, las calles del Centro de Lima se llenarán de música gratis al aire libre, donde el público tendrá la oportunidad de conocer a más de 100 músicos, en los que encontrarás a bandas como La Nueva Invasión, La Inédita, Norecomendable, La Maldita Costumbre y Vaselina, bajo el concepto denominado 'Fiesta en la Calle'.

El evento que se llevará a cabo en los jirones Ica y Ucayali del Centro Histórico de la capital, y es organizado por la Municipalidad Metropolitana de Lima, que a través de una convocatoria donde se presentaron 317 proyectos, sólo quedaron seleccionados 143 músicos.

Estos tocaran en seis puntos de los corredores peatonales de ambos jirones en conciertos semi-acústicos facilitados por la propia comuna.

Fuente: Diario "Correo"