INCENDIAR LA CIUDAD - JULIO DURAN (por Julio Barco)

Una reseña para un libro inreseñable.

Hay libros que hacen el amor bajo las sabanas de lo convencional. Ese edredón que calienta el culo a mister Cueto y apapacha el teteo de Ampuero, no cobija a otros escritores. Julio Durán –Iquitos, 1977- imprimió su primera novela INCENDIAR LA CIUDAD en las calles maleadas de Azángaro (sí, ahí donde imprimiste el diploma que orondo cuelga en tu salita) Ya había publicado una plaqueta de poesía “Festival de la desesperación”, pero tras la novela simplemente se hizo humo. Desaparecido del mapa. Desaperecio en wan. Fin. Sanseacabó del medio. Así como los cigarrillos de esta noche. Así como las monedas del sueldo. Humo. Simplemente humo, silencio, vacio.
Sí el desgraciado de Henry Miller agotaba el recuerdo de una mujer escribiendo novelas, Durán agota los últimos cartuchos de una vida empantanada para lanzar una historia desde el corazón de las tinieblas. Las noctámbulas reuniones de una patota de anarcos –LA MANCHA SUBTE- será el cañón por donde evacuar y enfrentar urgentemente la vida. La pólvora explotando sobre sus sueños, creencias y fantasías, la nefasta realidad. Cargada de un tufo existencial (Sartre) y audaz en las palabras, Incendiar la Ciudad, es una novela solitaria.
Asociado a otros escritores, como Inocente y Ruiz Roldan, la propuesta de Durán te deja - si te quedaba alguna pizquita de inocencia- un chuso en el corazón
Ya pegué los primeros afiches de “SE BUSCA” en algunos postes de Colmena. Perderse en Lima es fácil. Quedarse para la foto gigante de la revista “Somos” y las entrevistas en el Comercio, más fácil aun.
Si encuentras el libro, cómpralo.
Trivia: Daniel Alarcón –autor de “Guerra a la luz de las velas”- tradujo fragmentos de la novela para la revista neoyorquina “A public space” y el escritor Miguel Gutiérrez escribió una reseña en “Pacto con el diablo”. Bien ahí Julio.
Pero… y tú…
¿Dónde estas?

OPCIONAL
Julio no tiene esa pose desesperada que inunda a tantos por querer ser un escritor maldito. No se pinta el pelo, ni lee citas rebuscadas, ni se masturba en un acto dizque poético.
No.
La noche que lo conocí, en las cuevas del Averno, era uno de los invitados a la reunión (¿como las de la MANCHA SUBTE?) Primero un gato montes, perdón, Rodolfo Ibarra despotricó contra los escritores de abolengo -más palomilla- (O sea, Thays, Cueto, Ampuero: revisen el youtube)
En la siguiente ronda, el escritor Inocente no mordió y Roldán casi casi chupa el micrófono. Finalmente, Julio Durán.
Esa noche me firmo un libro- para F, gracias por tu entusiasmo- Luego vendría un poeta de asfalto, ya enterrando el pico, para sepultar el tufo y su equilibrio en mi hombro, o sea, casi se cae el maldito poeta. Y para colmo, quién fue su salvador esa noche de febrero, no recibió su panfleto maldito (gratuito) de poeta triste de Lima, no, fue despreciado, sí, pero esa ya es otra historia.
¿Verdad Duran?

La suerte de Roaring Camp (Contribución de Oscar Zapata)

Bueno, gente, aquí les dejo un cuento extraído de una antología de narrativa norteamericana, uno de mis favoritos por cierto; y sepan que me tomó cerca de cinco horas transcribirlo completo porque la versión en español no existe en internet y además no había quién me ayude jaja... todo sea en pro de la cultura... así que por lo menos tómense el tiempo de leerlo y aprender de lo que toque a su sensibilidad literaria y humana...

Bret Harte es un maestro del cuento, y comparto totalmente con Borges la opinión de que su gran virtud es la enérgica fijación de memorables rasgos visuales.

La Suerte de Roaring Camp es una lección y una hermosa parábola que nos enseña el poder de la "vida"-la real, pura y borboteante, espiritual- sobre la vida-la simple existencia, el solo ser-, en este caso contenida en un recién nacido, capaz de exhumar del corazón humano las virtudes y sentimientos que nos ligan, en una infinita simbiosis, con la naturaleza, el mundo, los otros, con nosotros mismos…

Aquí les dejo el link:
http://www.4shared.com/document/OJn0BzHr/La_Suerte_de_Roaring_Camp.html

PREGUNTALE A LOS MUCHACHOS (por Julio Barco)

Somos los muchachos y muchachas que odian la lectura obligatoria de los colegios. Odiamos obligar. A los 16 años queremos vivir. Hay tantas ganas de soplarse el Ollantay- con sus escenas mega solemnes- como de pasar un fin de semana jugando monopolio con los abuelitos. Lo peor de esos librotes (lo digo por el tamaño) es que no te dicen ni michi. Por eso no compliquemos la literatura, hagámosla más agradable. No queremos que se nos muera el corazón de tanto niño Gollito.
Primero: esos libros no hablan de nosotros. Lo repito, en español: esos libros señor presidente no hablan de nuestra vida… Nosotros queremos, con humildad, sentir, aprender y amar hasta enterrar el pico. En resumen: queremos vivir ¿Nos dirá algo La Eneida cuando ni siquiera sabemos quienes somos ni a donde vamos?
Estamos seguro de que hay más libros después de la decrepita ÑA CATITA (esa abuelita chismosa que todos tenemos que leer cada bendito año)
Hay un libro después de mañana. Y mañana, felizmente, es feriado.

Nosotros nunca leímos nada bueno en el colegio. Amamos los libros en el secreto regocijo de la libertad (afuera donde todo se va destruyendo) Sumidos entre sombras macilentas de cuartuchos, nos tiramos madrugadas enteras devorando “LA CIUDAD Y LOS PERROS” Amamos los libros, la trepitante poesía, las piernas de Wendy Guerra (puta, la escritora más guapa de todas)
Y la libertad nos dio las mariposas en el estomago del enamorado. Nos hizo caer en la misma pregunta:

¿Nos puede decir algo el pomposo JOSÉ SANTOS CHOCANO cuando tenemos ganas de mear, desde un puente, a los carros que pasan?

Queremos asaltar un terreno descampado y construir una biblioteca del tamaño de babel. Y dejarnos de tonteras. Una biblioteca repleto de fuego. Una biblioteca que albergue nuestros corazones y no sólo polvillo eterno. Propongo meterle mamarrata a todos los ejemplares de la vieja chismosa. Vamos a fumigar los ratones idiotas que siguen buscando su queso y las sabidurías vacías de los best sellers (de algunos)
Propongo que la literatura, en los colegios, sea una oportunidad, nunca una venganza. Una salida, nunca una puerta cerrada, un atropello, una OBLIGACIÓN. Propongo acuchillar la modorra hasta quitarnos del pellejo la idea de que leer sólo te ayuda a pasar de año. Aprobar un curso, estar un puesto más adelante en las listas de cultura latinoamericana, sacar 20 en la libreta, entrar a San Marcos (la decana de América) Hay que perderle miedo a las novelas poco correctas: “Mala Onda, “Matacabros”, “Los inocentes”, “El guardián entre el centeno” pero más cercanas al corazón. Novelas que fomentan el gusto por leer. Porque la literatura no sólo es memoria, ni aburrimiento extraño, ni pedantería. No hay que aprenderse los nombres de los guerreros troyanos, ni la vida del autor para sentir las palabras. Hay que leer con punche todo el Quijote. Ojala en las vacaciones, pero hay que leerlo porque queremos, no por obligación.
Y sí nos marearnos o angustiamos con las vorágines de Faulkner, es porque empezar a trazar caminos. Basta que te estremezcan las palabras para estar ahí. Porque se trata precisamente de eso: sentir. Hay que entender que leer un buen libro, en fin, es como entrar al pogo más intenso de tú vida –baterías retumbando, guitarras estridentes, mujeres bonitas- donde uno se va a sacar la mierda y el alma. La mierda que tenemos nosotros y sólo la literatura nos puede curar.
Pregúntennos… nosotros sabemos que los días no perdonan.

Juan Carbajal (por Roberto Bermudez)

Juan carbajal garcía sale de la cama temprano, toma una ducha fría, apura el desayuno pan integral con toda la mantequilla del mundo hay que cuidar la silueta –dice- besa a julia en la frente y sale a la calle. Allá fuera cruza la pista, zigzagueando los autos que aturden la mañana, la camisa floreada llama la atención de la gente, el pasa, sigue anda con su talante de siempre, pasan las colegialas: lo miran, el guiña el ojo- no respeta -ellas tampoco- guapo mi Messenger -dice las más atrevida- le alcanza una papel, Juan lo guarda avanza, el humo de los buses le golpea la cara tose tuerce el cuello se tapa la nariz ,el sol agobia y todavía el trafico no responde los ruegos, golpes en las puerta ¡avanza. Muévete huevon ¡son las voces de la selva…suspira mira el cielo ¿azul? Ni en sueños, la camisa le queda chica se le pega al cuerpo suda ¿arenales? ¿Vas?... ¡sube sube pie derecho al fono avanza pues flaco colabora¡ ...Avanza no levanta los ojos mira al piso: sucio olor a borracho axilas revoloteantes entre los pasamanos oxidados se mezclan se hacen una sola , la diversidad de perfumes baratos lo marean siente las arcadas en las sienes ¡dios ¡ exclama para sus adentro y avanzan se mueven, baches ¡cuidado con el niño¡ -gritan adelante- todas las pistas rotas desvíos por aquí desvíos por allá ¡sube sube¡ más golpes en la lata ,más gente más tarde… los minutos avanzan .pasaje señor: -le increpan- él no ha hecho nada - -lo odian- haber pasajes pues hasta que hora ¡ .se frustra balbucea: -pero yo, pero si yo no hice nada dice ..Saca la moneda del bolsillo,- tenga,- boleto por favor. ¡Falta¡ los ojos chispeantes, la voz atropellada falta señor $1.20 el pasaje ¿1.20? -pregunta- mira hacia los lados nada, hacia delante, nadie, atrás alguien se solidariza un poco ¡vamos oiga el pasaje es un sol¡ Juan levanta la ceja se siente bien ,encontré un hermano –dice- lo busca entre los bultos de atrás . Mentira la voz se va, se aleja se apaga, ¡haber señor el pasaje hasta que hora¡ Juan infla el pecho reclama saca le carnet de medio .-nada- lo ignoran, el enemigo reparte los boletos ni una voz, ni una mirada de aliento se rinde paga . Arenales bajan. -mira el reloj las 8 menos cuarto hay tiempo empuña el maletín, se detiene en el puesto de periódico ojea los diarios, otros hermanos indiferentes lo rodean queda en medio de ellos: Juan mira la sangre en las portadas, muertes, violaciones, se toma la confianza que no le han dado, coge el diario lo voltea busca las calatas en la pagina de atrás, se ríe le divierte. Se va a quien sabe donde, se olvida de todo de todos, del tráfico, de julia, el desayuno insipiente, es otro hombre mirando la vida en la calle. Los hermanos se van, uno a uno se pierden entre edificios y carros, se da cuenta gira la muñeca: las 8 menos 3, corre suda de nuevo cruza la pista, otra vez el mismo rollo, pero ahora no importa llega la oficina marca la tarjeta se pone el uniforme…y que siga la música.

Anecdota Circular de una Prostituta (por Renzo Quiroz)

Mientras el cigarrillo se iba consumiendo en el cenicero, ella iba pintando sus labios de un color rojo carmín, sus ojos: grandes y verdes, sus pestañas: negras y rizadas, Su expresión: poco acogedora y fría; se reflejaba en el espejo.

Ella iba metiendo, con apuro, los cosméticos en el bolso, pues tenía que seguir trabajando. Cierra la puerta, baja las escaleras, y para un taxi. El taxista la mira, detiene los ojos roñosos en su abultado escote y se va excitando al compas de su voz.

Pregunta a donde va

Ella responde con rubor en la cara,

- A colmena, señor.

El tipo, le ofrece un negocio interesante. Ella acepta fastidiada, pero decidida. La oferta era muy buena, (En las calles ya no pagan tan bien – pensó).

Llegan a un hotel.

Entran. El recepcionista, buen comerciante, despacha el sexo casual,

El tipo regatea el precio del cuarto:

- A 20 soles, pues choche,

El trato se cierra, sin mucha insistencia.

Entran al cuarto.

Había llegado la hora de trabajar - Se dice ella. Se desnuda rápidamente, mientras el tipo la queda mirando con morbo y calentura.

Se arroja sobre ella, la descubre en la cama.

La hace suya, aunque fuera de todos.

Ella con la misma expresión: poco acogedora y fría, consigue un movimiento de caderas que logra: una eyaculación temprana, pero efectiva, y que al mismo tiempo termina con el negocio.

Concluido el trabajo, pide su remuneración.

El tipo cansado duerme. Ella alcanza a prender un cigarrillo,

Lo deja consumirse en el cenicero,

Se pinta los labios de un color rojo carmín,

Mete sus cosméticos al bolso, cierra la puerta, baja las escaleras, rápidamente para un taxi, Y continúa el círculo vicioso.

MARIO BROSS Y LA CGTP (por Omar Livano)

Mario Bross, inicio una huelga, con la CGTP.

Camino por Colmena, pancarta en mano: “LOS FONTANEROS UNIDOS”.

Las prostitutas lo miraban, y se burlaban.

Bajito y regordete. Tomo un emoliente, un pan con lomo y otro con tamal.

(Como para soportar la marcha)

Los de la Villarreal, le pidieron autógrafos.

Los policías intentaron detenerlo

Cogió honguito, creció y los piso.

Los Buses de Wilson aplaudieron el acto.

Trajeron bombas lacrimógenas.

Mario agarro florcita y arrojo bombas molotov.

Del cine Colmena salía un jubilado fonavista y un hombre con minifalda

Los caballos los pisaron.

En la Plaza San Martin, un cebiche de pota y una chicha morada

(Como para soportar el día)

Cansado, se sentó.

El ejército, los serenos, policías escolares y Rambo

Llegaron.

Mario Bross, se caga de miedo (como los demás),

Recuerda que su princesa tiene castillo

Que no tiene por qué estar ahí.

Además Nintendo saca una consola nueva

Y lo contratan otra vez.

Se alejo del grupo

Cogió Plumita.

Y Se fue volando.