Ray Barretto - Que Viva La Musica

Naufragios de Barrenechea

UNO


Hay una certeza en la poesía joven -o de los jóvenes- la sinceridad. 

Sinceridad que, a veces, incurre en desatino, desliz y otros condimentos impresentables. 

Aunque la sinceridad es el primer requisito para un poema, no siempre lo justifica. Juan Ramirez Ruiz decía que la edad no es una excusa para nada. En fin, teorías de lado, ahí esta y muy vigoroso el primer poemario de Danny Barrenechea: Naufragios.  

En su biografía se dice que no ha ganado ningún premio y que perteneció a un grupo literario llamado Quo Vadis. No más, no menos. Intuyo que tuvo que pasar lo todo joven villarrealino experimenta: la urgencia de formar un grupo siguiendo la estela horazeriana, incluirse en antologías fotocopiadas en blanco y negro y leída a unos pocos buenos amigos, probar la cebada de jirón Cepita, hablar de la poesía hasta por los sobacos y jalar todos los cursos del segundo año. La editorial en la que publica no es importante, es quizá una de esas editoriales jóvenes que pululan en el Perú. 

Un vídeo que la revista Literalgia -de gran calidad y buenos datos- fue el primer acercamiento con Barrenechea.  El poeta aparece en una de las tiendas de Jirón Quilca, cogiendo unos libros, hablando (o gruñendo), dando a conocer su voz.  Parece que increpa contra la postura actual de los poetas, se mofa de sus  ídolos, y destila corrosión. 

Más tarde, en Plaza Francia, fumándose un pucho, leerá sus poemas. 

Una de las preguntas queda en el aire: ¿cuantos de estos libros -dice señalando unas rumas- son de grandes escritores que no conocemos por la maldita crítica? 

(No lo dice, textualmente claro, los interesados vean todo el vídeo, muy recomendable: http://literalgia.blogspot.com/2011/10/danny-barrenechea-septimo-invitado-de.html, la musiquita del final, ese tema de Tiempo de Cerezas le da su corte melancólico)

Volvamos al poemario. 

Siguiendo con esta erudita crítica literaria diré lo siguiente. Abro cita: No es, digamos, la típica poesía barroca que no se entiende ni michí y se difunde a chorros. Tampoco es la poesía media light -aunque muy Luchito Hernandez- que gusta a los adolescentes que sienten mucho. En algunos casos, ni si quiera parece poesía. 

Creo, y tal vez me equivoque, que el tal Barrenechea tiene pocas certezas y, siendo joven, defiende su sinceridad con versos desaliñados: "Yo no escribo versos, los vomito" 

Asegura que Sabina es Dios y que Calle 13 su música de fondo. Y no hay más que decirle Salud por eso. 

Y, como quién paga veinte céntimos de más en la combi y esta a punto de mentar la madre, lanza estos versos vitales:

Te voy a contar los sueños que no ves

esas vidas que están pasado y ni te has dado cuenta

te voy a enseñar a caminar

a saltar

si es preciso sobre el mundo

trotar de ciudad en ciudad. 

Ahora: El camino que sigue es distinto y personal -muy, quizá, muy horazeriano por la calle, con contenido urbano, incluso híbrido con menciones a "Naruto" , etc- pero no siempre termina "gustando". Tiene altibajos y buenos momentos, pero !que bueno que se arriesgue a mandar al carajo a todos!

 Y mandarse al carajo a sí mismo

DOS

Recuerdo lo que siempre repite, ya como un salmo, mi estimado Alex: "La poesía nueva se da por sensibilidades nuevas" 

La poesía nueva no tiene que gustar a todos. Si gusta bien, si no igual.  Quizá aterrar o escupir. Quizá mear. Y esto es lo que hacen algunos poemas de Naufragios: mostrar una nueva sensibilidad. 

(Otro dato-crítica: en la contra portada el poeta Domingo de Ramos da unas palabras. ¿Y qué dice?: pues, se ve que no ha leído el libro y mete puro floro. 

Esto de las contraportadas es un cuento aparte: ¿por qué buscar a los "grandes" para darle palmaditas en la espalda a los "chicos"? 

Lo que me lleva a pensar en Miguel Idelfonso que, por culpa de tantas contra-portadas, termino inventando una manera sencilla de escribir sobre libros nuevos: leer los dos o tres poemas del inicio y ponerse a florear poeticamente de cualquier tema menos el del poemario.  Miguel es de putamadre y no podría negarse. En fin. Felices por aquí, felices por allá.  Eso gusta. La vanidad sigue siendo la madre de todos los poetas. Y los jóvenes buscan eso, que otros hablen flores de sus libros, y mamar de las tetas de alguien más. 

 Eso esTA JOdido, pero como dije, es otra nota... Ah y ¿Domingo de Ramos  es grande? Al menos no lo es de estatura)

Si hay errores ortográficos avísale  a MARCO AURELIO DENEGRI

POR:

Matías Aznar (tajador)

Para entendidos: José Donoso - A Fondo 1/4

LOS VICIOUS TOCAN EN EL PATIO DE MI CASA

LOS VICIUS TOCAN EN EL PATIO DE MI CASA 

Y mi viejo se pone a pogear

                                                                          

Hoy VICIOUS EN VIVO!! abriendo el 2012 en el aniversario de Mr. JACK STUDIOS.. despues de algunas peleas.. coqueteos con lo prohibido.. preguntas sin responder.. cambios de animos.. accidentes de motos.. y Froyd Camus como unico vocalista oficial de la banda..

             (extraído de su facebook)

"Si la vida de un rockero es esa, yo no quiero ser rockero"  

comentario del facebook          

Todos están borrachos. Hace calor, prendo un cigarrillo, y la noche se desbarranca.  

Renzo, el bajista del grupo, feliz de la vida me confiesa que lleva tomando y fumando y follando desde las doce del día. Es su saludo y su apretón de manos. Es un chino trigueño buenaonda aunque pedante y algo posero que toca el bajo de la conchasumadre.  Su chica, una flaquita con un lunar a mitad del labio,  lo sostiene y le aguanta TODO. Todo en mayúsculas, ojo. “Si me vas a ser infiel –le carajea Renzo- se infiel pero cuando esté sano”

Esto es el amor para los Vicius: una canción punzante y destrozada que se repite y se repite y se repite. No es disco rayado ni monótono, es un trompo que gira ululante, una chata de ron en el estomago, una canción de los PinkFloy en el hocico de la noche. 

Lo que hoy he venido a buscar es su música, a ver que onda. Y claro, algo de comida para mitigar mi hambre. No, algo no, mucha comida para un flaco hastaelpalo, que siempre tiene hambre.  Prendo otro cigarrillo, inquieto, y le pregunto acosador, meloso, a Emmanuelle si hay combo para los cronistas…. Me mira cómico, riéndose, cachoso y dándome una palmadita en el hombro me dice que hay carapulcra. Feliz de la vida le devuelvo una sonrisa y sigo observando el panorama: intento rescatar de la oscuridad a otro integrante de la banda, por ahí veo el pelo desgreñado de Alex (primera guitarra), la panza tenue y el pelo desgreñado de PierRock (baterista), la locura y el pelo desgreñado de Renzo (bajista), el pelo mojadito y arreglado de Froy (cantante), la comodidad feliz de Emmauelle (segunda guitarrata)

Mi conclusión: 3  desgreñados, 2 enchuchados con sus chicas. Y mucha más hambre.  

Veo a Emmanuelle. Flaco, y más flaco todavía, junto a su pequeña muchacha, de ojos inmensos, apretando su mano, calando su respiración, intuyéndola. 

Él -quizá- es el único que se salva de la vorágine de drogas y alcohol. Los Vicius se toman muy enserio la Ley del Rock. Siguen muy acólitos o alcohólicos los conceptos impuestos por Cobain,Morrison,Hendrix, entre otros gatos. Se toman fotos con poses macabras, bellas y poseras que cuelgan en su facebook (http://www.facebook.com/viciousrock) para que sus fans los aplaudan y amen.   No son precisamente fieles, ni sanos, ni recomendables. Ufff... Y si fueras papá nicagando quisiera que estén con tus hijas. Pero, como dije, hay de todo un poco.

-Hoy tocamos temas propios –me confiesa Enmanuelle, orgulloso y temoroso, a mitad del camino- pensábamos tocar cinco temas propios, pero empezaremos con dos.

La pañoleta que lleva detrás de la gorrita volteada, me hace pensar en un hard-rockero de antaño. Ellos, los Vicius, son unos viciosos del hard rock. 

En su polito negro observo un dibujo interesante: Unos cables cruzados y sucios, con unas palomas reposando. Y de donde cuelgan las zapatillas allstar. ¿Los Vicious cuelgan de algún cable? ¿O están en otra nota? ¿Qué hacen Los Vicius? ¿Son los pajaritos esperando o las tabas colgando? ¿Piensan en el suicidio?

En fin.

Llevan más de cuatro años tocando covers de Guns, Rolling Stone,Metallica,Iron Maiden, etc, etc, y etc. Lo que no hacen, o que lo buscan ahora, o lo que siempre andan pregonando es la inclusión de temas propios. Crear. Componer. Tomarse las cosas enserio. Dejarse de huevadas. Empezar a volar. O volar. O cagarse pero hacer algo. O todo eso.

La ruta -como dicen los argentinos- ha sido difícil, fácil, easy, variopinta. Tocaron una temporada en el infierno del bar “Porque te conocí” a cargo de Abelardo (un pendejo que les pagaba una misería y se daba el lujo de tocar la armónica de vez en cuando. Sobre todo si se trataba de temas de The Doors), en los bares pitucos de Miraflores, Barraco, Avenida Brasil y otros.

¿Y los temas propios? ¿Dónde carajo están? ¿Dónde los consigo? ¿Los puedo bajar de youtube? Yayaya, siendo que estoy siendo muy reiterativo. Los Vicious, sin duda, tienen un talento no incomparable pero sí modesto, moldeable, tratable. Hay materia prima y magma. Hay arcilla y colores. Hay música de fondo y salvajismo.  Quizá uno de los peligros del arte es probar con los límites de todo y no tener los huevos para regresar. No tener los huevos ni la madurez. No regresar. Ahí el dilema: quedarse a tomar más trago corto y olvidarse del rock. ¿O es que eso, para muchos, es el rock?

¿Tan difícil es componer? -pregunto, y parece que su alcohol es la única respuesta posible.

Entonces me resigno a decir: Salud compadres. Y cruzar los deditos para que esta noche toquen esos temas propios.

Alex, la primera guitarra de la banda, borracho y travieso, con el pelo ondulado como una alcachofa podrida, pasa casi cayéndose por la salita. La jato es del antiguo vocalista de la banda y el motivo su cumpleaños numeroveintantos. La tocada se desboca en la intemperie, en el patio donde antes colgaba sus calzoncillos y medias, han colocado la batería, unos amplis, las guitarras. Los demás hacemos un montón. una masa oscura, alrededor del grupo. 

La luz es tenue y amarilla, los reflectores psicodélicos arrojan gusanos verdes y cortinas de humo pasean por nuestros ojos. La neblina. La puta Neblina.

Observo que los familiares del cumpleañero, señores en camiza a cuadritos, señoras con faldas muy erguiditas o sentaditas en unos sofás, observan aterradas a la manada de pelucones, borrachos y drogos que discuten con su jarrita de ron en la mano, lanzan sus bocanadas de puchos y maldicen a la noche en su patio. 

¿Tiene algo gracioso el hecho de que los Vicious toquen en el patio de tú casa?, le pregunto al cumpleañero. 

Y me responde pasándome un vaso de ron.

Alex regresa, camina círculos, se pierde. No suelta una botellita descartable repleta de ron. El jean le queda ceñida, la camisa a cuadritos desteñida se abre para dar paso a un polo percudido. La sonrisa de oreja a oreja es nítida. Sus ojos y gestos son borrosos como lunas de microbús. Toma de pico como los machos o rockeros o idiotas y sigue su trayecto tras los tacones y falditas que se asoman en la sala.

-Mira, tienes que escribir sobre esto. Llevamos dos meses sin tocar. Renzo esta en las drogas. Alex se cayó de la moto y se saco la mierda. El cantante es nuevo y no sé si la haga. Y Manu esta más enamorado que nunca –me dice a manera de saludo y abrazo y emocionadísimo el baterista PierRock. 


Esta confundido, preocupado, parece que todo se esta yendo a la mierda. El toca con la banda desde sus inicios y sabe de los problemas, de las quejas, de sus miserias. 

El vocalista de la banda parece el más tranquilo. O al menos disimula su pesadez. Permanece sentando junto a su chica como perrito guardián, vigilando que nadie la mire, toque y manosee. Ella acaricia una cámara digital  y contempla la punta de sus botas negras.

Luego de que una grupo insípida y superflua –por no decir hastalashuevas- termina de hacer sus mejores proezas en el escenario, los Vicious se lanzan la voz y van juntándose. 

Son cinco. 

Los cinco dedos de la mano o del píe. Los cinco superhéroes. Los cinco rockstar. Los cinco hombre arañas. Los cinco corazones idiotas. Las cinco vocales....

Es hora del rock. 

Esa noche no tocarán temas propios. 

Tampoco. 

Por Matías Aznar

( LOS INTERESADOS CHEKEN SU MÚSICA EN ESTE LINK:
         http://www.youtube.com/watch?v=MtqEH6GfQWE)

Sociedad N.N.

"La poesía no tiene precio o a lo mejor no vale nada"

Son los poetas que jamás presentarías a tus padres, ni los que llamarías para que te auxilien un sábado por la noche. Algunos tienen cara de locos, otros de fumones y otros de violadores. En este caso no hay que guiarnos ni de la escueta biografía, ni de su desaliño. No son los mimaditos por la noche limeña, ni los borrachosos que se la pasan en Quilca hablando del viejo Buko. Ni los que publican sus poemitas bajo sellos independientes de sus amigotes, otros poetas, y que frecuentan recitales que son para poetas y que leen poemas que son para más poetas.... (bis)

¿Entonces qué son?

Ellos parecen buscar -o lanzar a fuera de sus cubículos- una boya de malditismo. Ya no son muchachos. Autóctonos de Cerro de Pasco. Aseguran "simplemente escribir de lo que nos da la gana para nosotros y para nadie al mismo tiempo"
Son 4, al inicio eran 5. 
Responden al nombre de Sociedad N.N.   y por dos cervezas te leen sus poemas gratis. Antologados en un libro con el mismo nombre, publicado por la editorial La Guerra Florida,  muestran al mundo sus primeros poemarios: 

Manuel Alanya:Río de Piedras Lajas

Bruno Colqui: Por habito más que por halito

Giancarlo Morales: Fosa Común

Luis Puris: Lisergicos

En tiempos donde la creación poética peruana y mundial sufre los golpes de la pose, por culpa de iconoclastas insípidos, de rebeldes del facebook, vale sacar a la luz algunos poemas -por qué son poetas, claro, de poemas- que cubren con colchas, sudor y mierda la destrucción actual.

Algunos probando el abrazo de las drogas y escribiendo con a cuajos, otros en pedacitos experimentales, todos aunados por la sensación de la soledad, vacío. Pero no hay nada peor que hablar de la poesía un sabado por la noche, con el sudor en los sobacos y la cercanía de una tocada al sur de la ciudad... la poesía hay que sentirla. Y meterla.

 Aquí dejo algunos poemas para se les haga agua a la boca o se mojen los pantalones. 

Da igual:

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Quédate
–esta noche –
no haré ruido –lo juro –
caminaremos 2 Km. completos,
hasta entender nuestros silencios
hasta aquietar –nuestros miedos –
Te llevaré de la mano
a las orillas del Junín
y aún sin hablarte te besaré
como tiempo atrás,
y no esperaré que respondas
porque a veces hablar está de más.
Correremos por las orillas
–bello y majestuoso lago –
dejaremos que la ciénaga nos quite
los zapatos –fango de antiguos dioses –
y seguiremos corriendo
con las calcetas mojadas
hasta encontrarnos más cerca
del oscuro cristalino nocturno
de las aguas que vibran al son del viento.
Me dormí temprano –como a las diez –
y desperté a dos metros de ti
–estabas mirando el Junín –
Me tomé la cabeza que estaba estallándome
y miré contigo el cuasi infinito
contenido de aguas
y nos besamos contemplando por quinta vez
el Junín.

De Luis Puris

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te oigo cantar
desde el tardío
hasta todo el empuje del tiempo,
eh! escuche estas notas
por dobles que sean,
son lamentos del padre nuestro,
son pasivos, son raspantes,
son algún día de abril, bisiesto,
o en lunada sonrisa
de mayo.

te oigo raspar
el delgado muslo de esta caja,
el notorio táctil deformado
o la deforme hinchazón de tu tacto,
por dobles que parezcan,

eh! escuche este huayno señor

De Bruno Colqui

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Yo también
Quiero ser adoptado
Por cualquier
Mes no festivo,
Por cualquier
Cráter de cartón,

En ese pequeño rincón
Donde descansan
Los adornos verdes
Y la nieve falsa de algodón,

Dices tú
Que me escondo,
Que le temo a los abrazos,
Digo yo
Que
Los
Pinos
No
Apagan
La oscuridad.

De: Manuel Alanya
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La sensación
increíble
de
sentirse
un trozo
de
pavimento
la sensación
increíble
del caucho
negro
y sucio
sobre el cuerpo
la sensación
de que soy
una vena
hueca profunda
y apestosa
un dedo deslizándose
sobre la superficie
de mis órganos
llevándose
la puntita del dedo hacía la
boca que
luego deja
escapar una sonrisa…
mi sabor, ¿qué sabor?...
De Giancarlo Morales

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Te amo!
como cuando tú eras la flor
y yo
el colibrí que moría por tu néctar,
te amo! desde ese tiempo

inmemorable
en el que éramos
células simples
moviéndonos entre las aguas.
Así será después el Karma
tú serás el helecho
y yo la roca ígnea,
y cruzaremos el tiempo
hasta sus confines
siempre prendidos
el uno del otro,

así algún mago vudú

trenzó nuestros destinos.

Por Luis Puris

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(Para los que no puedan encontrar su libro -es una edición bien caleta y de seguro, sólo buceando en las rumas de Quilca y alrededor o tal vez pidiéndole a algún enterado, podrás conseguirlo.... En fin, pueden seguirlos, verlos, toparlos en la siguiente dirección: http://especienn.blogspot.com/2007/04/sociedad-nn.html )


 Por Julio Barco