Poemario: ESO QUE REVIENTA, Juandrés Herrera

"ESO QUE REVIENTA SIGNIFICA INICIACIÓN, JUVENTUD, GRITO, PODER DE DECONSTRUIR LA REALIDAD HASTA SU UNIVERSO MÁS DESNUDO".

ESO QUE REVIENTA

EDITORIAL: AUTÓNOMA (HECHA POR EL AUTOR)

AÑO: 2012

3 poemas de Luzgardo Medina Egoavil

Alegoría 13

Yo soy hijo de la noche

Soy hijo de la noche,

el único que ama sin ningún pretexto.

Amo cualquier cosa y a cualquier hora.

Amo todo aquello que se ignora.

Amo a la indiferencia que interroga al pasado.

Amo al perro que ladra cuando pasa una nube.

Amo lo que otros dejan de amar, amo los viejos papeles,

amo las alas del tiempo que vuelan y vuelan por sobre los arrecifes.

Soy hijo de la noche,

el único que lava su sombra en las orillas de todos los atardeceres,

el que jamás bosteza, el que dice adiós por decir.

Amo a los que han fracasado en algo,

al que nunca pudo domesticar con amor a las bestias de su destierro.

Amo al inoportuno que se dice amigo – en el fondo es un mercenario -.

Amo a quien cocina zanahorias de un día para otro casi de memoria.

Amo a quien llora su muerte por adelantado

y se siente un héroe.

Amo al que escribe cartas dentro de las iglesias

o a quien envía señales de humo desde otros reinos.

Amo la inestabilidad de esa mujer

en cuyas manos la soledad es imperceptible.

Soy hijo de la noche,

el mismo que vive sin una moneda en el bolsillo,

el único que se burla de quienes padecen el mal de la melancolía,

el único que suele hacer el amor con la destreza de quienes conspiran algo.

El único que se pasa deglutiendo pedacitos de chancaca y abrazando

a quienes no saben nada del futuro.

Amo las blancas fiestas donde la gitana

- toda cubierta con su follaje marino –

baila sobre las mesas lavadas. Allí abrevan los ancestrales caballos.

Ella: desnuda, ebria, sin nuevos ni gastados remordimientos,

oliendo a sexo y a tierra escarchada repite una y otra vez “no sé quién soy”.

Amo a quien no sabe amar

Alegoría 12

PERDÍ

“Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz”.
Jorge Luis Borges

Perdí las huellas de la lluvia
Por culpa de la misma lluvia.
Perdí el amor en manos
De la más agreste melancolía.
Perdí de vista la ciudad
En donde ella me esperaba en la nada.
Perdí mi llanto en los amplios
Salones del crepúsculo.
Perdí mi rostro como quien
Pierde el canto del grillo.
Perdí los viejos recuerdos
En un hospital inhabitable.
Perdí la memoria a la hora
En que habla la necedad,
Perdí la risa en los maizales
Tan llenos de ángeles y sollozos.
Perdí los manuscritos de la locura
En la más absoluta desolación.
Perdí los senos de la noche
En el fondo de las tinieblas.
Perdí en el viñedo más próximo
Los acordes de mi piano desvelado.
Perdí mi lengua en los viejos bares
De un pueblo terriblemente azul.
Perdí el nombre de la mujer
Que vestía trajes de pavor.
Perdí mi árbol de manzanos
En las costas del instante.
Perdí los retazos de muerte
Que me tocaba en octubre.
Perdí la primavera por culpa
De los trenes sin horario.
Perdí mis huesos en la niebla
Más fálica del miedo.
Perdí la historia de la gitana
Que me amó sin prisa.
Perdí las piedras que un día
Trajo el viento minucioso.
Perdí tantas cosas sin saber
Que perdí mis dudas.

Alegoría 7

El poema más feo del mundo

Una gran ciudad es un gran desierto

en donde viven con parsimonia cierta clase de astrólogos

y una infinita cantidad de seres sin estrella.

Coligiendo, ella, la gitana a quien amo, no tiene nombre ni rostro.

Por ella aprendí el sabor del trago imaginario y de la locura,

el sabor de las rosas totalmente desmemoriadas,

el sabor de la humedad en plena sequía.

¿Y quién es ella?, ¿de qué clase de granito la hicieron?

no sé quién es, pero viene con su manojo de horas al hombro,

con sus guisos, con su alma llena de risas y toda clase de arácnidos.

Ella huele al cabello del Dios único y joven que vive entre las hierbas

y sus besos saben a un reloj sin párpados en donde se cuentan,

a modo de números, las diminutas e insalvables ropas del espanto.

En esta gran ciudad de conjuros yo la conocí hace millones de años.

Tenía una mesa de hastío en la que se contorsionaba como geisha.

Me acostumbré a morir sobre su mesa hecha con madera salvaje,

un plástico con dibujos de flores y peras rojizas la cubría, mientras que

las moscas iban a donde nadie va y venían como los trenes del rocío.

No sé cómo la comencé a amar. Amar a nadie es muy dramático.

No sé si ella supo – a tiempo – que mi risa siempre vistió el traje de luto.

Creo que en la indiferencia también se ama con la voz del cansancio.

Creo que la felicidad se escribe con llanto, con heridas cubiertas de sal

y, también, con rebaños de estupidez.

Así me perdí en aquella ciudad o en aquel cerro donde las personas

recogen sus rastros para que no sean sujetos de ningún hechizo.

POEMAS EXTRAÍDOS DEL LIBRO: 

ALEGORÍAS PARA UN AMOR GITANO Y UNA CARTA

PARA CÉSAR MORO

 (Premio Copé de Bronce 2013)

EDITORIAL: PETRÓLEOS DEL PERÚ

AÑO: 2014

LUZGARDO MEDINA EGOAVIL (1959 - 2015)

Arequipeño siempre. Estudió Ciencias Jurídicas y Políticas en la Universidad Católica Santa María. Ecologista y Defensor de los Derechos Humanos. Ha recibido incontables premios, entre ellos están: Premio Nacional César Vallejo (1994), Premio Copé de Bronce 2007 y 2013. Entre sus obras destacan: La boda del dios harapiento (1981), Contra los malos presagios (1995), Nada (2007). 

BONUS TRACK:

ENTREVISTA AL POETA

DECLAMACIÓN DEL POETA DE UNOS DE SUS POEMAS

Cuatro poemas de Enrique Beó

I’m misio pero I love mucho mi amor.

A veces ni para el té filtrante

y de desayuno un chancay con gaseosa.

Tal vez venda un riñón o un pulmón

y nos amemos hasta el amanecer

de los postes de luz eléctrica,

tan románticos como el smog

de las avenidas en primavera,

rodeados de chatarras que aman

el óxido eterno de los fierros.

Confieso que me he masturbado,

con manos, sin manos, aplaudiendo,

parado de manos, en un pie, saltando, 

bocabajo, de rodillas, de espaldas,

con los ojos cerrados, de noche, de día, en ayunas,

desayuno, almuerzo, cena, coffee break,

en el paradero, en el taxi, solo, con ella, sin ella, 

en pasado, presente, futuro, pretérito pluscuamperfecto…

(yo me masturbo, tú te masturbas, él se masturba,

nosotros nos masturbamos, vosotros os masturbáis),

con la mano en el pecho cantando el Himno Nacional.

Y entonces comprendo, que a pesar de todo,

Darwin no era tan huevón como parecía.

Es feo despertar y encontrar

en los bolsillos un kilo de aserrín.

O peor aún,

miles de retazos de agujeros negros

que se tragan hasta la basta del pantalón,

quedándose uno desnudo

en medio de la media calle.

Sin embargo,

hay que seguir abriendo los ojos,

ponerse zapatos bien lustrados,

tomar café cargado y salir embalado,

Habrá que ponerse también

algo de conciencia de brontosaurio

para preguntarse

¿por qué es tan feo despertar y encontrar

en los bolsillos un kilo de aserrín?

Cuatro Combis en el Centro de Lima

Descuartizaron a Túpac Amaru III.

Los choferes, sin brevete, se dieron a la fuga.

El Tombo no llegó a identificar las placas

para sus respectivas papeletas.

El cuerpo quedó junto a la los letreros luminosos

de gaseosas y hamburguesas a mitad de precio,

fue cubierto con periódicos pasados,

donde las Malcriadas le robaban protagonismo al muerto.

Los transeúntes observaban con curiosidad

el cadáver identificado con una enciclopedia escolar. 

Romualdo, parado en una esquina,

murmuraba llorando: ¡y no podrán matarlo!

POEMAS EXTRAÍDOS DEL LIBRO:

PARA LOS IDOS

EDITORIAL: - PAPELES APOLILLADOS

   - VAGÓN AZUL 

AÑO: 2012

ENRIQUE BEÓ

Nació en el año de 1982, Lima. Estudió Literatura en la Universidad Nacional Federico Villarreal y Artes Audivisuales en la Universidad Nacional de La Perla, en Argentina. Guionista, reportero gráfico, docente y por supuesto, poeta. Entre sus obras están: Para navegar al sol (2004), Abanico (2005), Jmwzrrodizzklxcuglkl (2007), Para los Idos (2012). Este último tiene la tapa y contratapa hechas de lija.

BONUS TRACK:

PRESENTACIÓN DEL POEMARIO "PARA LOS IDOS"

TRES POEMAS DE LEONCIO BUENO

Poema para una nueva época

Dentro de diez años

vendrán al Túngar nuevos poetas jóvenes

a buscar a Ragnut.

Nuevamente desfilará la cólera,

alguno tal vez traiga su carrandanga,

pedirá que Ragnut le eche un lente.

Como en el 50, como en el 60,

el Túngar escuchará el rugido de los bardos,

en sus paredes alguno trazará la efigie

de un Guevara III.

Como en el 70,

nuevos jóvenes enseñarán los puños

a los ya situados, exclamando:

“¡Nos han entregado una catástrofe

para poetizarla!”.                                                  

Y Ragnut arderá de entusiasmo, 

una vez más se sentirá un asno joven.

   

Techo propio

Mi techo es pequeño

rico de polvo y paja

construido de esteras y otros

deshechos inflamables.

Deja pasar los bichos y la lluvia,

deja que se cuele la luz,

el aire, las chirimachas

y los orines de los gatos.

Soy el dueño de un techo excitante:

puede caerme encima

sin hacerme daño.

Padre nuestro

Padre nuestro que estás en tu moña

(burócrata lustroso de tocino)

taita rico, manitas de marica,

señor de los ejércitos rentados,

Tovarich que moras siempre arriba,

Ñato con los de arriba

(becarios vitalicios de la coima),

dueño de varas, llaves y palancas

haciendo cada día

más vivos a los vivos

y más tontos a los que trabajan.

Taita, cuco de la gran trenza,

pura pinta, si a todos nos hiciste

a tu imagen y semejanza,

¡mal rayo nos parta!

vete al Cosmos y ojalá que te cale un astronauta.

POEMAS EXTRAÍDOS DEL LIBRO:

MEMORIAS DE MI DESNUDEZ

EDITORIAL: NIDO DE CUERVOS

AÑO: 2014

LEONCIO BUENO 

Nació el 2 de enero de 1920 en una zona montaraz de la Hacienda La Constancia, distrito de Chocope, ex provincia de Trujillo. Autodidacta. Entre sus obras están: Al pie del yunque (1966), Pastor de truenos (1968), Rebuzno propio (1976). Obtuvo una mención honorífica en el Premio Nacional de Poesía José Santos Chocano (1973) y otra en el Premio Casa de las Américas (1975). Su última publicación titulada Memorias de mi desnudez, reúne su obra completa.

FOTO 1: INTEGRANTES DE HORA ZERO (TULIO MORA, JORGE PIMENTEL) EN EL TALLER DEL POETA DEL GRUPO 1ERO DE MAYO.
FOTO 2: LEONCIO BUENO EN SU TALLER "EL TÚNGAR".
FOTO 3: LEONCIO BUENO CON ENRIQUE VERÁSTEGUI Y CARMEN OLLÉ.
FOTO 4: POETAS, ENTRE ELLOS JOSÉ ROSAS RIBEYRO, PABLO GUEVARA, JUAN RAMÍREZ RUIZ, EN EL TALLER DE LEONCIO BUENO.

BONUS TRACK:

DOCUMENTAL SOBRE SU VIDA: "ENTRE EL FUSIL Y LAS ROSAS".




PRESENTACIÓN DEL LIBRO "MEMORIAS DE MI DESNUDEZ".