Sobre TAJO:

“Somos aficionados a la poesía. No somos profesionales. Que eso quede bien claro, pues una buena parte de nuestra crítica es potenciada desde esa perspectiva, desde esos campos abiertos que supone tal condición". (Roberto Bolaño)

martes, junio 28, 2011

Poemas de Erika Nolasko

Matrioska

Bendito seas, amor mío, por todo esto y por nada,
por miserable y divino, por vivir entre las rosas
y atisbar por el ojo de la cerradura cuando alguien se desnuda

J.E. Eielson

No me pidas que teorice amor, no seamos un par de cerdos

matrioska se despelleja, se desnuda, grita y llora

mientras caminamos por el supermercado

aventando disfuerzos, canalladas y fantasmas al carrito

sahumamos nuestros sudores con un Lucky Strike

los sellos nos tatúan corazones en la frente

no te desnudes matrioska, todavía es temprano

aún falta envolver los pescados con ejemplares del diario

aún falta recitar el acróstico desarticulado que nos hace sentir impúdicos

aún falta arrancarnos los microchips de rótulos que esconde la piel

no llores matrioska, sabes que los besos babosean demasiadas verdades

que no caben en tu baldecito con los que haces castillos de arena

donde tú también te has revolcado hambrienta tras el cataclismo

libamos muros de contención donde las aristas de los cubos se confiesan

no gimas matrioska, no finjas una vez más, matrioska

porque tus ojos ruedan como canicas y olvidas las serenatas

los disparos a quemarropa nos dan un festín carnívoro

el dardo cadencioso hierve cada luna llena

una luz psicodélica nos bautiza y es la señal de autoexilio

matrioska, no hay sentido en planchar inútilmente

porque nos desnudamos, lloramos, gemimos y mordemos

amamos de manera magistral, en cada pliegue de la camisa que sin éxito, tratas de estirar.

Lecciones para danzar

Serás como la ráfaga de soldados

que vendrán cantando

con fusil en mano

con botas hechas trizas

con sed de venganza, sangre y esperanza

Bajo luces de neón, bailaremos

un dos tres, un dos tres

y vuelta, vuelta, vuelta

no habrán grietas en la pista

no tropezaré en este lodo

del que he emergido

al igual que tú

porque lo inmundo tiene su encanto

y tú más, que nadie, me lo ha enseñado

y vuelta, vuelta, vuelta

Aplaudirás frenéticamente

cuando la piel esté curtida

y me lanzarás al ruedo

con los ojos vendados

y la piel rasgada

sin más remedio

que dominar

cada terminación nerviosa

Observarás omnisciente

cada movimiento, cada golpe

cada conquista

esperando con brazos abiertos

abrazar la sola recompensa

de convertirme en cascajo

arena

y sal

César Calvo - Nocturno en Vermont - Poesía

lunes, junio 27, 2011

Marc Chagall


Mi padre tenía ojos azules, pero sus manos estaban llenas de callos. Trabajaba, oraba, callaba. Como él, también yo callaba. ¿Qué sería de mi? Debería quedar así toda mi vida, sentado delante de una pared o debería, yo también, acarrear toneles? Yo observaba mis manos. Tenía manos demasiado delicadas...Yo debía hallar una profesión especial, que no me obligara a separarme del cielo y de las estrellas, y que me permitiera encontrar mi sentido de la vida. Sí, exactamente eso buscaba. En mi patria, sin embargo, nunca nadie había pronunciado las palabras 'arte, artista'. `¿Qué es eso de artista?', pregunté." M.C

viernes, junio 24, 2011

reseña de !Todo Importa! por Kiko Amat


Si yo les dijera aquí y ahora que existe un libro que combina la Gran Historia Familiar Americana de John Irving con la epopeya alquímico-redentiva de Jim Dodge, la fábula sci-fi/biológica fatalista –pero esperanzada- de Kurt Vonnegut y el encuentro-con-uno-mismo y la pena interfamiliar de Tom Spanbauer o el Ron McLarty de The Memory of running, ¿Me creerían? Porque ese libro existe, y se llama ¡Todo importa! -con signos de admiración, como Hurrah!- y su autor es el americano Ron Currie, Jr. Este es su segundo libro. ¿Me creerían, entonces, verificada su existencia, si les dijese que este es uno de los más grandes libros que van a leer jamás y, a la vez (si son ustedes autores) el libro que jamás podrán escribir? (eso sí me apena pensarlo; pero, qué caramba, al menos lo ha escrito alguien).

¡Todo importa!, asimismo, le plantea a uno una disyuntiva terrible a la hora de escribir uns sinopsis. Porque en ¡Todo importa! todo sorprende, y la excitación más sublime brota de lo inesperado de todo ello, del impacto emocional que yace en cada nuevo giro de la trama. ¿Cómo hablar de él, entonces, sin chafar violentamente la metafórica guitarra de los posibles futuros lectores?

Esto es delicado, lo veo; una esplanada minada de spoilers. Pero síganme, tomen mi mano, y les aseguro nadie resultará dañado.

¡Todo importa! narra la historia de Junior Thibodeaux desde el primer instante en que nos topamos con él, aún buceando plácido en el bajovientre de su madre. Hasta ahí, un comienzo decimonónico como cualquier otro. La primera sorpresa es que una voz (¿El Destino?) le sopla al nonato Junior una profecía espeluznante: en 36 años, 168 días, 14 horas y 23 segundos un meteorito colosal (el Destructor de Mundos) impactará contra el planeta Tierra, desmenuzándolo y acabando con cualquier tipo de vida. La misma voz sobrenatural nos irá conduciendo, en forma de cuenta atrás numérica (100, 99, 98…) por las primeras presentaciones del entorno con el que va a convivir Junior durante sus primeros años sobre la tierra. Según vamos avanzando por esa primera trama de la novela –puedo seguir leyendo, no teman; aún no hemos aguado fiesta alguna- la cuenta atrás se va interrumpiendo para dejar hablar en primera persona a los miembros de la familia Thibodeaux: Debbie, la mamá alcohólica y dañada; John Sr., el firme, ecuánimo, fuerza-de-la-naturaleza y no-nonsense padre; Rodney, el hermano mayor, fan de Iron Maiden, slacker y simplón, que tiene todos los papeles para terminar mal; Uncle Rodney, el tío de Junior, camello de cocaína; y finalmente Amy, primera amiga (y futura novia) de Junior.

Y nos acercamos al punto en que, en breve, se impondrá dejar de hablar. Chocante situación, considerando que estamos aún en la página 61. Un día, Junior (aún tiene 18 meses) está viendo la televisión y de repente unas imágenes de pruebas nucleares le provocan un ataque similar a la epilepsia. De aquel suceso, Junior emergerá cambiado: serio de repente, huraño, y con un coeficiente intelectual que desafía toda comprensión. Y la conciencia plena de cada minuto de vida que le queda al planeta (además de muchas otras conciencias, entre ellas la de conocer el pasado y los secretos de quienes le rodean).

Y aquí les diría que pueden imaginar lo que sigue, si no fuese porque sería falso. No pueden. Nadie podría. Desde ese punto, ¡Todo importa! se torna algo que es mayor que una novela, y que reúne lo mejor de innumerables géneros, uniendo maravillosas viñetas de dolor, pérdida, confusión, compasión, lazos de sangre y descalabro espiritual humano con ciencia ficción, teorías conspiratorias, aventuras apocalípticas, acción aeroespacial, béisbol y biología. Es una novela de “tenemos 24 horas para salvar el mundo” mezclada con un perceptivo exámen de los errores de una vida, de las vidas arruinadas y la gran broma que es la condición humana. Es un libro que recién termina de hacerte sollozar hablando de amor paterno-filial, de redención, de cobardía y cómo aplastarla, de aguantar las cornás de la vida por encima de todo y proteger a los tuyos pase lo que pase, y de golpe te lanza de un empellón a un escenario digno de El ultimátum de Bourne. Es una obra que no teme preguntarse sobre la razón de las cosas, sobre qué es crucial en nuestro paso por el mundo, sobre la importancia del amor, la salvación implícita en la amistad, la catástrofe del amor perdido e irrecuperable, la inquebrantabilidad e incondicionalidad del amor filial, y a la vez relatar sin aliento un intento enloquecido de encontrar una cura contra el cáncer, pasando una semana sin dormir a base de un poderoso derivado secreto de la metanfetamina (en un fragmento que es puro Jim Dodge del Not fade away).

Mezclemos, mezclemos, pues, sin miedo: una narrativa de armaggedon digna del John Wyndham de El día dels trífids, un escenario de departamento secreto aeroespacial y black-ops (con un personaje genial, Sawyer: el típico “conseguidor”, medio El Lobo, medio G-Men, medio Men In Black), una historia de amor en sentido inverso y de cronología cambiante que recuerda al Olvídate de mí de Charlie Kaufman (o incluso a A matter of life and death, de Powell & Pressburger) y otra historia paralela de salvación Frank-Capriana con espíritu ¡Qué bello es vivir!. Y de columna vertebral, tanto el humor negro humanista de Vonnegut como la inmensa empatía y dulzura de Spanbauer. Sonrisas y lágrimas, amor y muerte, y un pedazo de meteoroide flamígero que va a reducirlo todo a cenizas como alguien no se dé prisa.

¿No les recuerda esto en cierto modo a un fragmento de la serie inglesa Black Books, en que una pareja de novios busca un libro ideal para sus vacaciones, y Bernard Black insiste en recomendarles a ambos el mismo best-seller?

Sí, hombre, éste:

Female customer: How do you know what we want?
Male customer: We don’t like the same sort of stuff anyway.
Bernard: You’re going on holiday. You want trash. But you want different kinds of trash. (To female customer) You’re a woman, you want social themes, believable characters. (To male customer) You, you want plots, suspense. This’ll do you both.
Female customer (not sure yet): Hmm…
Bernard: (holds up another copy of the book) There’s this temp, right? She’s 29, she can’t get a boyfriend, oh my god.
Female customer: Sounds great!
Male customer: No, no way.
Bernard: And she’s got 12 hours to stop nuclear war with China.
Male customer: Great.

Bien, pues ¡Todo importa! es algo así, sin deje trash de pulpa best-seller. Una novela elevada sobre la vida, el amor, la familia y la condición humana que utiliza para exponer sus tesis el lenguaje de la ciencia ficción y el ritmo frenético del más llameante apocalipsis venidero. Parece increíble, pero es cierto. Y si ¡Todo importa! no se convierte para todos ustedes en el mejor libro del 2011, me como el sombrero.

Kiko Amat

El cielo desfondado poema de Manuel Suyo (Bolas)

De pasada...








"Los libros que de verdad me gustan son esos que cuando acabas de leerlos piensas que ojala el autor fuera muy amigo tuyo para poder llamarle por teléfono cuando quisieras"

jueves, junio 23, 2011

Guns N Roses - Since I Don't Have You (OFFICIAL VIDEO) *subtitulado trad...

Alan y su estatua



Escrito por Víctor Vich


Quizá en un país como el Perú nada hubiera podido impedir que Alan García instalara ese Cristo en el Morro Solar. La falta de instituciones (y unos medios de comunicación que no ayudan a redefinir la política) da pie a que ella siga entendiéndose como la necesidad de hacer “grandes obras” y nunca como la urgencia por construir aparatos institucionales sólidos y descentralizados que impidan el paso de la autoridad al autoritarismo. La falta de instituciones en el país promueve que un Presidente, cual Rey, pueda hacer lo que quiera, como quiera y donde quiera.
Pero en esta historia del Cristo en el Morro Solar hay un responsable adicional, y debo decirlo aunque ello me cueste el saludo y la amistad universitaria. Me refiero al ministro de Cultura, Juan Ossio. Me explico mejor: si ha existido alguna autoridad que pudo haber contribuido a frenar tal barbaridad, esa debió haber sido el ministro de Cultura, quien debió mostrar su disenso y no defender lo indefendible. ¿Por qué no lo hizo? La respuesta no es difícil: porque en el Perú hasta los sectores más ilustrados siguen entendiendo la política como una “prebenda” y como un conjunto de favores que hay que agradecer; porque en el Perú la política sigue siendo una suma de complicidades con el “amo tutelar” a quien nunca hay que cuestionar y al que hay que apañar en todos su engreimientos.
El ministro Ossio debió discrepar de tal atentado contra la ciudad y liderar la oposición contra ese monumento que es una ofensa múltiple a nuestra propia tradición religiosa, al espacio público, a todos los artistas del país y a las propias políticas culturales que en este momento muchos colectivos, intelectuales y activistas están intentado ejecutar. El ministro debió renunciar a su cargo y hacer entrar en razón al presidente, o enfrentarse a él. Quizá, si él renunciaba, hubiera existido una pequeña crisis de gabinete y algo se hubiera podido negociar. El propio ministro hubiera podido liderar la oposición con todo el sector cultural y ello hubiera contribuido a su mayor cohesión. No conozco a nadie del sector cultural que se encuentre a favor de ese monumento atroz e indefendible. No hay que ser ningún radical para afirmar que se trata de una obra demencial.
Pero lo que más llama la atención de esta historia es que el ministro Juan Ossio sea un antropólogo de profesión, es decir, una persona que apuesta por las particularidades locales y que las defiende y fomenta. La antropología, hasta donde yo sé, hace todo lo contrario a promover la imitación burda de otras culturas y ha sido justamente esa disciplina la que ha descubierto que ese tipo de prácticas es siempre un gesto autoritario de poder.
Da mucha pena que el Ministerio de Cultura termine así su primer periodo de funcionamiento. Hoy sabemos que la aprobación de tal monumento solo duró un día en ese ministerio. Es muy triste haber descubierto eso. O quizá haya que decirlo mucho más académicamente: en lugar de convertir a la cultura en un agente que contribuya a la construcción de una mayor ciudadanía garantizando, sobre todo, el derecho de las minorías, lo que hoy tenemos son las muertes de Bagua, Islay y la crisis actual con la comunidad aimara; en lugar de utilizar la cultura para introducir nuevas representaciones que cuestionen a los poderes existentes, lo que hay es un ministerio que se somete al poder y que avala la imposición de una copia. Más aun: en lugar de fomentar a la cultura como la instancia más crítica de una sociedad, lo que hoy se nos entrega es su conversión en una institución servil. Tristísimo. O patético, por decir lo menos.

miércoles, junio 22, 2011

Nos solidarizamos con el maestro Maynor Freyre


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Hijo de Maynor Freyre
está desaparecido

La denuncia que fue presentada en la comisaria Iquitos, por ahora se encuentra en la Divincri al tratarse de un caso muy extraño la desaparición de una persona adulta.

Hasta la comisaria de Iquitos llegó Loreta Diana Florindes Paiza (25), para denunciar la desaparición de su conviviente Maynor Walter Freyre Sotillo (42), quien salió de su domicilio, ubicado en la calle Marañón cuadra 3, de la ciudad de Nauta, el pasado 11 de junio de este año en horas de la tarde.

Se sabe que el sujeto vino a Iquitos a ver a un amigo llegado de Lima, Juan Carlos de la Puente y ambos fueron visto por el hermano del desaparecido en su bar “Ikaro”, ubicado en la calle Putumayo, los mismos que se divirtieron hasta las 3 de la mañana del día siguiente, hora que se retiro Juan Carlos de la Puente, para luego de una hora retirarse Maynor Freyre. Su hermano al ver que sale de su bar solo, fue por su tras, pero al no encontrarlo se imaginó que se había regresado a Nauta.

Loreta Florindes al no saber el paradero de su conviviente cree que lo hayan asaltado o que algo malo le pasó, ya que Maynor Freyre salió con dinero.

Mi lío con la poesía, confesión de Charles Simic


Traducción de Óscar Pinto Siabatto




Lo único para lo que siempre ha sido buena la poesía es para hacer que los niños odien la escuela y brinquen de alegría el día que no tengan que ver más otro poema. Todo el mundo entero coincide en ello. Nadie en su juicio, jamás, lee poesía. Incluso entre los teóricos literarios de hoy día está de moda señalar como inaccesible toda la literatura, especialmente la poesía. Que algunas personas todavía continúen escribiéndola es una rareza que pertenece a alguna columna “Créalo o No” del periódico.
Cuando los poetas encomiaron a los dioses y a los héroes tribales y glorificaron su sabiduría para la guerra, fueron tolerados, pero con la aparición de la poesía lírica y la obsesión del poeta con el ego, todo cambió. ¿Quién quiere oír acerca de la vida de seres insignificantes, mientras los grandes imperios se erigen y caen? Todas esas fruslerías sobre estar enamorado, besuquearse y experimentar detenidamente la alborada del día mientras canta el gallo, es de lo más risible. Maestros, clérigos y otros policías de la virtud siempre han sido cómplices de los filósofos. Ningún modelo ideal de sociedad, desde Platón, ha aceptado a los poetas líricos, y por abundancia de buenas razones. Los poetas líricos están siempre corrompiendo a los jóvenes, haciéndolos ahogarse en
autocompasiones y condescender en embelesamiento. El sexo sucio y la falta de respeto por la autoridad es lo que los poetas han susurrado en los oídos de los jóvenes por siglos.
“Si él escribe versos, échalo a patadas”, se le aconsejó a un novel padre hace dos mil años en Roma. Y eso no ha cambiado mucho. Los padres de familia todavía prefieren que sus niños sean taxidermistas y recaudadores de impuestos en vez de poetas. ¿Quién puede reprocharles? ¿Preferiría usted que su única hija sea poeta o mesera de un club nocturno? Esa es una dura elección.
Incluso los verdaderos poetas han detestado la poesía. “Hay muchas cosas tras este engaño”, dijo Marianne Moore. Y ella tenía su punto de vista. Algunas de las cosas más estúpidas que los seres humanos han proferido se hallan en la poesía. La poesía, como regla, ha avergonzado tanto a individuos como a naciones.
La poesía está muerta, han gritado felizmente por siglos los enemigos de la poesía y aún lo hacen. Nuestros poetas clásicos, nuestros profesores en boga nos lo han dicho —en tanto que ellos no son más que un manojo de propagandistas de las clases gobernantes y de la opresión masculina—. Las ideas una vez promulgadas por los carceleros y asesinos de los poetas en la Unión Soviética son ahora un gran éxito en las universidades americanas. El esteticismo, el humor, el erotismo y todas las otras manifestaciones de la imaginación libre son sospechosas y deben ser censuradas. La poesía, esa tonta diversión de lo políticamente incorrecto, ha dejado de existir para nuestras clases educadas. No obstante, a pesar de ellos, la poesía se sigue escribiendo.
El mundo parece siempre premiar la conformidad. Cada época tiene su límite oficial sobre lo que es real, lo que es bueno y lo que es malo. El ideal es un plato hecho de deshonestidad, ignorancia y cobardía servido cada noche con un aspecto serio y un aire de la más alta integridad por los noticieros de televisión. La literatura también está preparada para unirse a ello. Su tribu está tratando siempre de reformarte y de enseñarte sus modales. El poeta es ese niño que, de pie en la esquina, con la espalda vuelta a sus compañeros, piensa que está en el paraíso.
Como si eso no bastase, los poetas, todos lo sabemos, son mentirosos de campeonato. “Llegas a mentir para mantenerte medianamente interesado en ti mismo”, dijo el novelista Barry Hannah. Ello es especialmente cierto para los escritores de versos. Cada uno de ellos cree que impostándose a sí mismo dice la verdad. Si no podemos ver el mundo tal como es en realidad, se debe a las capas de metáforas muertas que los poetas han dejado en todas partes. La realidad es sólo un viejo y descascarado cartel de la poesía.
Los filósofos dicen que los poetas se engañan a sí mismos cuando moran amorosamente en los detalles. La identificación de lo que permanece intocable por el cambio ha sido la tarea del filósofo. La poesía y la novela, al contrario, han sido recreadas con lo efímero —el olor del pan, por ejemplo—. Por lo que a los poetas concierne, sólo los tontos son seducidos por las generalizaciones.
Cielo y tierra, naturaleza e historia, dioses y demonios están todos escandalosamente reconciliados en la poesía. Por analogía se dice que cada cosa es todo, todo es cada cosa. Por consiguiente, los mejores poemas religiosos están cargados de erotismo. Subjetivamente, los poetas pretenden también trascender ellos mismos a través de la práctica de hallar su identidad en las cosas lejanas y apartadas. En un buen poema, el poeta que lo escribió desaparece para que el poeta-lector pueda llegar a existir. El “yo” de un total extraño, un chino antiguo, por ejemplo, nos habla desde el lugar más confidencial dentro de nosotros mismos, y nos deleitamos.
El verdadero poeta se especializa en un género de alcoba y metafísica de la cocina. Soy el místico de la cacerola y mi amor son los rosados dedos del pie. Como cualquier otro arte, la poesía depende del matiz. Hay muchas maneras de tocar el encordado de una guitarra, de besarse y morderse algún dedo del pie. Los músicos de Blues saben que unas pocas notas debidamente tañidas tocan el alma, y así lo hacen los poetas líricos. La idea es que es posible hacer platos asombrosamente sabrosos con los ingredientes más simples. ¿Fue Charles Olson quien dijo que el mito es una cama en la cual los seres humanos hacen el amor a los dioses? Mientras los seres humanos se enamoren y compongan cartas de amor, los poemas tendrán una razón de ser.

La mayoría de los poemas son bastante cortos. Lleva más tiempo estornudar naturalmente que leer un haikú. Sin embargo, algunos de estos “pequeños” poemas han acertado a decir más acerca de la condición humana, en unas pocas palabras, que siglos de otros géneros de escritura. Los poemas cortos y ocasionales han sobrevivido por miles de años desde la épica y sólo lo tocante a todas las cosas ha crecido ilegible. El misterio supremo de la poesía es la forma en que tales poemas lanzan un hechizo sobre el lector. El poema es absolutamente entendible después de una lectura, y casi inmediatamente uno quiere releerlo de nuevo. La poesía es, en conjunto, repetición que nunca llega a ser monótona. “¡Más!”, gritarían en coro mis hijos soñolientos después de terminar de leerles algún cuento para niños. Para ellos, como para todos los amantes de la poesía, hay sólo más, y nunca bastante.

Es la calidad paradójica de la poesía la que precisamente le da su sabor. La Paradoja es su condimento secreto. Sin sus numerosas contradicciones y su impertinencia, la poesía sería tan blanda como un sermón del domingo o el discurso de un presidente. Se debe a sus muchas y deliciosas paradojas que la poesía haya derrotado y sobrevivido continuamente a sus críticos más duros. Cualquier intento de reformar la poesía, de hacerla didáctica y moral, o aún de restringirla dentro de alguna “escuela” literaria, es entender mal su naturaleza. La buena poesía nunca se ha desviado de su propósito de ser una fuente inagotable de paradojas acerca del arte y la condición humana.
Sólo un estilo que es un carnaval de estilos devela la irreverencia que me parece apropiada para la poesía hoy. Una poesía, para abreviar, que tiene la recepción de un cable de televisor con más de trescientos canales, más hechos extraordinarios que ficciones, falsos milagros y supersticiones en escaparates del supermercado. Un poema que es como un espectáculo de Elvis Presley en Marte, la mujer con tres tetas, el cuadro de un perro que se comió la mejor obra de Shakespeare, la noticia de que el infierno está atestado y de que ahora en el cielo se están estableciendo los pecadores más perversos.
Aquí, por ejemplo, viene un compañero sin casa ni hogar cuya cabeza calva perteneció una vez a Julio Cesar. ¿No te vi vociferando en un stip-tease, ayer, en el Times Square, le pregunto? Cabecea felizmente. Mi siguiente pregunta es: ¿Aníbal cruzará de nuevo Los Alpes con sus elefantes? “Observa afuera a la querida poeta”, es su respuesta. “Si llega a girar con su carro lleno de compras, de libros viejos y ropa usada, alístate para oír un poema.”
Eso me recuerda que mi bisabuelo, el herrero Philip Simic, murió a la edad de noventa y seis en 1938, el año de mi nacimiento, después de regresar tarde a casa, una noche de taberna en compañía de unos gitanos. Pensó que lo ayudarían a dormirse, pero murió en su propia cama con los músicos tocando sus canciones favoritas. Eso explica por qué mi padre cantaba canciones de gitanos y por qué yo escribo poemas, porque como mi abuelo, yo no puedo dormir en las noches.

sábado, junio 18, 2011

MESA REDONDA

“LA CIENCIA EXPLICA EL UNIVERSO, LA SICOLOGÍA EXPLICA LOS SERES, PERO HAY QUE SABER DEFENDERSE, NO CEDER, NO DEJARSE ARRANCAR LAS ÚLTIMAS MIGAJAS DE ILUSIÓN”

ASUMIENDO EL COMPROMISO DE PELEAR CONTRA LA APATÍA, LA MODORRA Y LA POCA PARTICIPACIÓN INTELECTUAL EN QUE NOS HEMO SUMIDO LA MAYORÍA DE LOS ALUMOS DE LA FACULTAD DE EDUCACIÓN “UNA VEZ AL MES” PONE DE MANIFIESTO QUE, AUNQUE HEMOS PERMANECIDO DURANTE MUCHO TIEMPO RELEGADOS, ESTAMOS VIVOS, Y QUEREMOS PARTICIPAR ACTIVAMENTE EN LA SOCIEDAD, ALEJANDONOS DE LA SOMBRA DE LA MEDIOCRIDAD INTELECTUAL, ASUMIENDO UNA POSTURA REAL DE ALUMNOS UNIVERSITARIOS ÁVIDOS DE CAMBIOS , DISPUESTOS A DEBATIR, PROFUNDIZAR , OPINAR SOBRE CUALQIER TIPO DE COYUNTURA , DEMOSTRANDO QUE NO SOLAMENTE ESTAMOS PREAPRADOS PARA MONOGRAFÍAS CUYO DESTINO (EN MUCHOS CASOS )ES LA BASURA, SINO QUE TAMBIÉN PODEMOS INCENDIAR LA CIUDAD CON EL JÚBILO DE LA JUVENTUD. CONVOCAMOS HOY A LOS ALUMNOS QUE SIENTEN COMO NOSTROS EL DOLOR DE SER CONSIDERADOS COMO “MENORES” “MENOS CAPACES”,… Y ES QUE SI HACEMOS UN MEA CULPA MUCHOS DE NOSOTROS NO PODEMOS DEFENDER UNA IDEA CON ARGUMENTOS LÚCIDOS, NO PODEMOS VIVIR SIN UNA DIAPOSITIVA BAJO EL BRAZO O LA PALIDÉZ DE UN PAPELOTE SOBRE LA PARED ( A MÍ ESTÁ SITUACIÓN NO ME LA HAN CONTADO, LA VIVO Y LA PADESCO TODOS LOS DÍAS). EXHORTO A LOS ALUMNOS QUE QUIERAN HACER QUE NUESTRA FACULTUDAD (SIN NIGÚN TINTE POLITICO) ADQUIERA UN LUGAR ESPECTANTE EN LA SOCIEDAD, RENUCIEMOS A LAS “CATEDRAS” CONDUCTISTAS EN DONDE SE DISPARA SOBRE NOSOTRS DATOS DESFAZADOS, AUTORES QUE NO RESPONDE A LA URGENCIA DE NUESTRA RFEALIDAD, DANZAN FRENTE A NOSOTROS EN UNA ESPECIE DE RITUAL MORTUORIO, Y QUE NO CONTRIBUYEN MAS QUE A NUESTRO ALETARGAMIENTO Y APATÍA REFLEJADA EN MUCHOS ROSTROS QUE, CONFORMISTAS SUBEN PELDAÑO A PELDAÑO LAS ESCALERAS , SABIENDO QUE COMO AYER, EL DIA DE HOY SERVIRÁ MUY POCO , CABIZBAJOS, SEGUIMOS EL CAMINO QUE CONDUCE IRFREMDIABLEMENTE AL SALON DE CLASES , DONDE EN MUCHAS “CATEDRAS” Y DESDE HACE YA BUEN TIEMPO LA ESTAMOS PASADO MAL.

“UNA VEZ AL MES” INICIA SUS ACTIVIDADES CON LA MESA REDONDA: MARIO VARGAS LLOSA – PRINCIPALES OBRAS. (HAY QUE ENTERARNOS PORQUE ES “EL ARQUITECTO DE LA NOVELA” Y NO REPTIRLO COMO AUTÓMATAS) DONDE LOS MISMO ALUMNOS DE LAS DIFERENTES ESPECIALIDADES PARTICIPARÁN PONIENDO DE MANIFIESTO SUS EXPERIENCIAS, ANECDOTAS Y ESTUDIOS OBEJTIVOS RELACIOANDOS AL AUTOR DE COVERSACIÓN EN LA CATEDRAL.

ESTÁN TODOS INVITADOS A ESTE PRIMER EVENTO

JUEVES 23 DE JUNIO. 7:30 PM

AUDIOVISUALES

UN ABRAZO.


Roberto Bermudez

miércoles, junio 15, 2011

Borges, más vivo que nunca



Ayer, hace 25 años, Borges despertó del sueño que estaba soñando...aquí les traemos un par de noticias, calientitas chocherita, nadie la sabe:


CELEBRAN AL BORGES LECTOR

Al cumplirse ayer 25 años del fallecimiento del escritor argentino Jorge Luis Borges, en su país se difunde la noticia de que el autor de “Ficciones” dejó en la Biblioteca Nacional de Argentina cientos de libros con anotaciones suyas; libros donados por Borges en 1973, cuando abandonó su cargo en la biblioteca tras casi dos décadas de labor, al retorno al poder de Juan Perón. Son libros que identifican al Borges lector.
Los investigadores Laura Rosato y Germán Álvarez han trabajado cinco años revisando estos libros y producto de ello han publicado “Borges, libros y lecturas” (Biblioteca Nacional de Argentina, 2011), donde afirman que sus acotaciones “dan cuenta de su vida de una manera íntima y personal. Los volúmenes contienen huellas de sus amistades, sus amores, sus triunfos y sus amarguras”. Borges confesó que su madre, Leonor Acevedo, se convirtió en su mayor auxilio, leyendo para él y escribiendo lo que él le dictaba, por lo que varias de las inscripciones halladas son de ella. Este libro será analizado a partir de agosto próximo en las primeras jornadas internacionales que organiza la citada biblioteca sobre “Borges lector”, concebida para entender su prolífica obra.


JORGE LUIS BORGES, PRECURSOR DE INTERNET

Varios estudiosos de la literatura coinciden en afirmar que el escritor argentino fue un visionario del mundo virtual. Cy-Borges y Borges 2.0 son los títulos de algunos de los trabajos que exponen esta tesis.

No se trata de un planteo nuevo, pero llama la atención la unanimidad. El diario español ABC recordaba, ya en el año 2008, que el escritor italiano Umberto Eco había sido uno de los primeros en exponer este enfoque. "La insistencia con que el argentino recrea un mundo, más que conocido, devorado por el conocimiento, donde los libros atrapan a sus lectores incluso físicamente, donde se cruzan sin cesar infinidad de datos y donde el saber parece tener vida propia, al margen de los sabios, despierta inmediatas asociaciones con la ciberrealidad actual", decía el periódico, que definía a Borges como un "ciberautor de moda en los Estados Unidos".

Precisamente, por aquella misma época, el diario estadounidense The New York Times publicaba un artículo de la misma temática titulado "Borges y el futuro previsible".

Cy-Borges es un conjunto de ensayos sobre el tema compilados por la Bucknell University Press. Mientras que Borges 2.0: del texto a los mundos virtuales es el libro de la hispanista Perla Sassón-Henry, profesora de la Academia Naval de los Estados Unidos.

En opinión de todos estos analistas, las obras de Borges, que murió hace 25 años, un 14 de junio, prefiguraron "la realidad virtual, las bibliotecas universales, la lectura infinita e infinitamente personalizada", dijo ABC.

Sin embargo, Borges no puede ser considerado un escritor futurista. Sus relatos se ubican, más bien, en contextos antiguos, decorados de otros tiempos, como un sótano de Buenos Aires donde de pronto aparece una suerte de webcam universal con el objetivo apuntando hacia el universo: el Aleph, "uno de los puntos del espacio que contienen todos los puntos", según la propia definición del genial autor.

Sasson-Herny describe a Borges como "un hombre del mundo antiguo dotado de una visión futurista" y afirma que, con él, cualquier lector puede sentirse más "activo" que con muchos otros escritores.

La reedición de Labyrinths por la estadounidense New Editions incluyó un prólogo de William Gibson, considerado el precursor de la novela cyberpunk y responsable de la difusión de términos como ciberespacio, que hoy son parte del lenguaje cotidiano.

Ironía del destino, o de Dios, fue quitarle la vista a un hombre que vivía rodeado de libros. Condenado a no ver, como Beethoven a no escuchar, Borges se refugió en su memoria y, de hecho, creó su propia red para evitar que la literatura se le escapara y fundó un mundo virtual más grande que el real.

Borges habría sido el primer ciberlector, alguien a quien ya no le basta con leer pasivamente, sino que desea sentirse parte del libro. ¿Qué diría hoy de una red que permite condensar todos los conocimientos y ponerlos en el mismo instante a la disposición de millones? ¿Qué diría de las bibliotecas virtuales y de los libros electrónicos? El universo al alcance de los dedos...

domingo, junio 12, 2011

¡Zavaleta, hasta siempre!



"Mil perdones por esta apretadísima y peligrosa síntesis debido,en verdad, a mi mala salud". Palabras que dijo el destacado escritor Zavaleta que un mes después cerraría los libros de su biblioteca para siempre. Y en memoria a él, Tajo trae este video donde,a pesar de que no pudimos entrar desde el principio por el simple hecho de no ser sanmarquinos,estuvimos presentes y traemos esta primera parte. Nunca imáginabamos que sería la ultima vez que lo veríamos. ¡Zavaleta, hasta siempre!

martes, junio 07, 2011

Semana Tajadora: Renzo Quiroz

De antemano, pedimos disculpas por el retraso a los que insistentemente han pedido la semana tajadora pero ya llegó, respecto al mes de Mayo: Renzo se encarga de prenderle fuego y es presentado por uno de los escritores "star" de Tajo, Roberto Bermúdez y como siempre: pedimos por favor que den críticas con flema o sin ella. Les recordamos que este nuevo espacio tiene como finalidad promover los nuevos talentos que recogemos en las calles: poetas, narradores, ensayistas como tú con ganas de ser escuchados en el mundo . Lo inauguramos con Julio Barco y su artículo contra la casa de la literatura y ahora Renzo se une a la pandilla.



Recuerdo la primera vez que lo vi. Zapatillas anchas, sencillo, sin ninguna pose se dirigió hacia su asiento. En las academias, donde las esperanzas son solamente un puñado de sueños equivalentes a 100 respuestas de 100 preguntas que, en tres horas si las respondes bien, (supuestamente) te cambiarán la vida. Vi por primera vez a aquel muchacho, de mirada imperturbable y ancha sonrisa. “La universidad es el paraíso”, dijo el director señalando con el dedo la colmena: Mentiras institucionalizadas por un sistema corrupto. Lo que fue verdad a primera vista, fue la amistad que con él compartí en ese tiempo, digo compartí porque hoy en día las cosas han cambiado: los amigos fueron hasta la reniec y se hicieron hermanos, golpe a golpe, verso a verso conocieron su fuero más intimo, renovaron la experiencia y avanzaron, sorteando obstáculos y críticas hasta descubrir a lo lejos el empedrado camino a Ítaca. Los amigos son una segunda existencia, dijo Bryce y yo lo afirmo, sin duda, sin titubear, estoy convencido que su amistad- hermandad, es una de las mejores cosas que a este humilde muchacho (yo) le ha podido pasar en la vida. Siempre sincero, directo y repito sin pose, camina por estas calles pensando muy dulce en ti, muy fuerte en ti porque, habrán de saberlo ustedes tiene un amor, una Maga que ilumina su camino con el candor de su risa.
Su prosa, directa, estricta se cuadra ante el paso de la realidad, alejada de “metáforas brillantes” y huecas, se disuelve en el interior de los ojos que la siguen, traza azares y señuelos y conduce irremediablemente a la ternura, a ese descubrir humano donde la única forma que existe es la sensibilidad y la pasión por la vida, la urgencia del amor adolescente. Así entre anécdotas de mujeres estigmatizadas y la locura colectiva de una sociedad, Renzo Quiroz pone de manifiesto una poesía fresca, lúcida y decidida a salir, correr con la decisión de una flecha ciega a incendiar la ciudad.



Roberto Bermúdez








LA METAMORFOSIS DE TU PUREZA PECAMINOZA:

Puedo asegurar que no soy el primero en estar aquí,
hay huellas que no se pueden tapar,
ese vestido blanco, flor de azahar en el pecho,
cruz de plata colgando, cisnes alrededor,
mezclándose con unicornios mitológicos de fantasía,
mientras el fondo del paisaje viene abriéndose, formando una flor de loto,
que expulsa por los cielos una paloma blanca,
que se dirige hacia tu brazo,
cargando en su pico un laurel,
con un gusano en la hoja,
que va comiéndose todo,
hasta marchitarlo,
abriéndose paso por el tallo,
llegando lentamente hasta las yemas de tus dedos,
tus dedos blancos,
como el copo de nieve que cae de los cielos mas alejados y
fríos del mundo.
Puedo asegurar que no soy el primero en tocarte,
esas huellas sucias te delatan,
carcomiéndote va el gusano platelminto,
alimentándose de materia orgánica en descomposición,
la cual es tu piel herida,
va circulando por tus venas,
queriendo sentir el placer o dolor de tener un aparato circulatorio en su cuerpo,


Tejiendo sus hilos de seda,
dejando señas de todo lo que toca,
avanzando, abriéndose paso por donde va,
arrastrándose lentamente,
descubriéndote,
saboreando tu sangre no tan dulce, como creía serlo,
es ácida. Quemas su piel,
y se esconde en el capullo que hiló con la seda mezclada de sangre seca,
el caparazón es duro,
más duro que el desvirginador nocturno,
que desgarró el himen de tu inocencia,
para convertirlo en una copia barata de pureza y castidad.
¡Ahora si que puedo asegurar!,
no soy el primero en introducirme dentro de ti,
salir del caparazón efímeramente,
produciéndose una metamorfosis psicológica,
alterando mi objeto de vida,
cambiando mí forma de verte, contemplarte, admirarte.
El paisaje se abrió como una flor de loto,
ero en otro momento.
La paloma que expulsó, se introdujo anteriormente,
con un deseo lujurioso y estrepitosamente pecaminoso.
Y ahora yo,
alejándome de este paraíso utópico,
enrumbo un vuelo distante y álgido desde las cuatro perillas de esta cama,
hasta el más lóbrego rincón de mi existencia.

lunes, junio 06, 2011

¡SI SE PUDO!

Tajo no puede dejar de compartir la alegría que sienten todos los peruanos que votaron por el Perú, la justicia social y la democracia. Estuvimos en el mitin de ayer ubicado en la plaza Dos de Mayo, los tajadores no dejaban de mostrar su felicidad a través de vítores y arengas. El lugar por unos momentos nos recordó algunos episodios de Conversación en la Catedral y ...



Hablando de Zavalita....


"El sartrecillo valiente" ganó la guerra


Ni los Miró Quesada, ni Hernando de Soto, ni Jaime Bayly, ni el Opus Dei, ni el servicio de inteligencia, ni "el chino" desde la DIROES, ni el presidente; Varguitas luchó contra viento y marea, y ganó por KO.


El escritor peruano, Mario Vargas Llosa, señaló que Ollanta Humala velará por el crecimiento del país, muy a diferencia de lo que piensan sus oponentes.

‘El triunfo de Humala, contrariamente a lo que dicen sus adversarios, no pone en peligro el desarrollo económico. Creo que ha dado bastantes pruebas, sobre todo en segunda vuelta, de que va a respetar la democracia política, la economía de mercado, la propiedad privada y que no va a poner en peligro aquello que ha hecho que el Perú crezca en estos años de una manera muy notable, aunque claro, sin que los frutos de este desarrollo llegaran a todo el país’

Así también, Mario Vargas Llosa señaló que el cambio se dará cuando todos aceptemos la realidad y se eviten los enfrentamientos entre peruanos.

‘Va a gobernar para todos los peruanos. Todos los peruanos de buena voluntad son llamados a colaborar en esta tarea titánica que es la de combatir la pobreza, el subdesarrollo y reforzar nuestro sistema democrático que es muy débil.’