Sobre TAJO:

“Somos aficionados a la poesía. No somos profesionales. Que eso quede bien claro, pues una buena parte de nuestra crítica es potenciada desde esa perspectiva, desde esos campos abiertos que supone tal condición". (Roberto Bolaño)

jueves, octubre 29, 2015

Juan Ramírez Ruiz: Palabras Urgentes 2

JUAN RAMÍREZ RUIZ

PALABRAS URGENTES 2
Novecientas palabras libres

Todo debe estar expuesto al aire de los días para que cada cosa sea recortada por la luz del sol. Por más dolorosos que sean ciertos hechos es necesario que se conozcan si con ellos se abren nuevas perspectivas a la realidad. “Decir la verdad es revolucionario”, había escrito Gramsci en las paredes de su celda y desde esas paredes la profunda verdad de esa frase sale al encuentro de nosotros. Pues es cierto que nada fructifica jamás sobre la mentira.

Hace unos años (1971) un grupo de jóvenes irrumpió de pronto en esta sala sacudidos por una auténtica indignación moral. Protestaban contra este lugar y contra los actos que aquí se desarrollaban, a espaldas de la realidad del país. De ese tiempo a esta parte muy pocas cosas han cambiado en esta realidad. Por ello resulta patético que sea este mismo lugar, ahora, el escenario donde se celebra lo que sus actores denominan “una década de rebelión”.

¿Qué ha pasado para que la universidad peruana, la primera institución proveedora de la cultura oficial, institucionalice a partir de este momento lo que fue un movimiento revolucionario? 

La inconsecuencia, la confusión, la inconsciencia han deformado lo que quiere seguir llamándose Hora Zero desde hace ya tres años. Deformación que alcanza a aquello que sus enemigos de ayer atribuyeron al movimiento original como objetivo: llegar a través de otras vías al establishment cultural.

Esta ceremonia confirma una involución de una forma de pensamiento libre y revolucionario. Confirma el usufructo para fines personales de un proceso colectivo que tenía como ideal supremo la objetivación en la historia de las aspiraciones más profundas del espíritu humano: el Amor, la Libertad, la Poesía.

Por ello, repito, esta ceremonia institucionaliza un simulacro de dicho proceso. Simulacro que despliega ahora su espectáculo más apócrifo. Celebran la “segunda fase” (1977-80) que irresponsablemente han convertido un antípoda del proyecto original.

El “Hora Zero” que celebran no es el movimiento de la revuelta total que encarnaron 60 jóvenes. No es el movimiento que desencadenó acciones en todas las regiones del país. No es el de la descentralización cultural. No es el movimiento de Jorge Nájar, José Cerna, Feliciano Mejía, Rubén Urbizagástegui, Elías Durand, Julio Polar, Julio Dávila, Bernardo Álvarez, Ricardo Oré, etc., etc.

No es el movimiento de Isaac Rupay que inmoló su noble juventud en nuestro proyecto.
No es el movimiento de las cuatro expresiones artísticas: poesía, narración, teatro, pintura.
No es el movimiento.

Frente a ello, como fundador de Hora Zero, como autor de todos sus manifiestos, como autor de su proyecto que asumo plenamente, reivindico el verdadero espíritu de este movimiento y lo separo de esta celebración espuria que constituye su negación.

Reivindico sus objetivos de fundación cuyos puntos principales cito:

- La abolición de la literatura y el arte como instituciones burguesas a través de: a) la decodificación de su teoría y praxis y la exposición sistemática de sus mecanismos, los cuales –de manera sui géneris- prolongan el sentido administrado por la sociedad capitalista. b) la descentralización de la producción y la socialización de la cultura. c) la reformulación de las expresiones culturales populares proscritas por los criterios occidentales del arte. d) la fundación de un pensamiento estético autónomo que parta de las condiciones de nuestra realidad. e) el desencadenamiento de potencialidades creadoras, aperturando así posibilidades para que la experiencia estética sea una vivencia cotidiana de nuestro pueblo.

- La cualidad maravillosa del trabajo colectivo, que por ser hecho sin egoísmo, sin vergüenza y sin deseos de propiedad libere las energías más puras de la imaginación.

 - El rechazo versátil pero siempre rotundo a los cantos de sirena – cualquiera sea su melodía – del establishment en el arte y en la vida.

- Los esfuerzos por la liberación total del hombre.

- La lucha por la liberación de los tormentos que padece la conciencia en el interior de la Historia y de su propia condición.

- La voluntad de aventura, el placer de la exploración, los frescos y turbadores relámpagos del descubrimiento, el estudio sistemático tenaz, fervoroso y arriesgado de los movimientos profundos de la vida interior. 

Reivindico la producción de modelos de proyectos de vida alternativos para liberarnos de la pesadilla múltiple del colonialismo.

Reivindico la intransigente voluntad de propiciar microsociedades revolucionarias al interior del orden capitalista.

Reivindico a los que no se niegan y se negaron a compartir irresponsablemente el festín de la vida que el orden ofrece a unos pocos: a quienes se les ofrendó el primer acto del movimiento Hora Zero.

Reivindico el Hora Zero de los que fueron despedidos de sus centros de trabajo por la única razón de pertenecer al movimiento; a los que dejaron profesiones, títulos universitarios y abandonaron – apasionados por la libertad – los caminos que conducen a la comodidad que ofrecen todas las carreras, incluso las literarias.

Reivindico la tarea de edificar nuestra identidad. Lo que en otras palabras significa participar creativamente en la tarea de objetivar en la historia la alternativa revolucionaria que encarnan obreros y campesinos.

Reivindico a los que no quieren “subir”. Reivindico a los que quieren abrir los caminos.

Nada de esto es lo que aquí se celebra.

Se celebra el “Hora Zero”- caja de resonancia de las carreras literarias de los pater familiae, reblandecidos precozmente por la treintena y que ahora acuden para que desde la cátedra se viertan los baldes de agua helada sobre el ardor de sus veinte años traicionados.
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(Distribuido en el Salón de Grados de la Casona de San Marcos el 28 de agosto de 1980)


viernes, julio 17, 2015

3 poemas de Todavía ladran afuera, Omar Livano


MALATESTA

Ahora nacen bastardos
y los entrenan y los desangran
entre picos y gusanos y tierra y axilas y mierda con cemento
llenar un techo
cargar en hombros, en una lata
la esperanza de una familia que tiembla al sur
y llora al norte
y luego beber cerveza
más cerveza
la cerveza es necesaria para llegar a rastras
o mejor aún
para no llegar
porque la dignidad cuesta
cuesta demasiado llegar de pie, cuesta y raspa.

Y tu hijo,
tu hijo le conocerá otros usos a las correas,
a las mangueras, a los fierros
y será un pedazo de yute
una chompa de 20 soles en Gamarra
que no sirve para el frío
ni para completar la primaria.

Y el padre es compadre, antes que padre
a cuestas con el cansancio
vaciándose los bolsillos repletos de cerveza
y más cerveza
arrastrándose
arrastrando rabia, arrepentimiento
y el título de familia disfuncional en una hoja
que se comen las polillas del MIMDES
y cerveza
más cerveza hasta reventar
reventar cabeza
reventar costra
reventar huaynitos ayacuchanos
y reventar hijito, pero cómprame media cajita más
y tú no jodas mujer que para eso chambeo
que para eso nos vomitó Ayacucho
según el hijo del patrón
que es analista social experimental
o sea nada.

Pero su nada
no es la tuya, hijito
la tuya es esta camisa que te cuelga
esa sonrisa inocente de tus 4 años que se suicida
porque otra cosa /COSA/ eres ahora
una cifra más todas las mañanas en "Buenos Días Perú"
el nuevo éxito que hierve en la voz del gordo Centella
               o el clásico que perdió la U, y te costó un muerto y 3 años en Lurigancho
               y tus ojitos pegados al televisor, al monitor
y ellas, Clau y Fer, que jamás aceptarán tu solicitud del facebook
y no voltearán a verte
porque se asquean hasta los calzones de algodón Penny
            de tu piel
            de tus carretillas
            de tu mercado Huamantanga
            de tu Megaplaza más chola que tu vieja
            de tu mirada de perdedor
            de los años de una cultura que arrastras y
que felizmente
no se acabará nunca.    


DE MARTHA

"Y mi madre pasea allá en los huertos,
saboreando un sabor ya sin sabor"
César Vallejo

Todavía me llevas de la mano al mercado
hablando de Alan García
bromeando con las verduras
y reconociéndote en el sudor de la gente.

Todavía guardas ingratitud en el monedero
y te sabes fabricar el sustento
para una familia que llega desde Quillabamba hasta Comas
con tíos, sobrinos y hermanos
que te regalaron una espalda en la navidad del 87.

Todavía sonríes recordando al Flavio
perdido en amoríos callejeros
mientras esperas postrada en una cama
ardiendo por un fuego que llora en tu estómago
y te obliga a lamer el frío de las madrugadas
enterrando la cabeza en una enfermedad
que te atraviesa el miedo
y los labios, y los cabellos.

Todavía caminas envuelta en frazadas
alrededor de Santa Luzmila
cruzando los pies con los espasmos
y los vecinos llaman a casa
mientras sus hijos se esconden del pavor
tía Yola sale a tu encuentro
y tú le dices atosigada en tu locura:
             "el mundo es de mi chinito"
y además Flavio regresará pronto
así que debemos esperarlo
como se esperan las buenas noticias.

Todavía me ofreces una galleta
untada con maternidad
y esa sopa viernes
y ese chocolate para taza
servidos en una mesa de tres patas sostenida
por tus altas dosis de humor
tu rebeldía
tu coraje
pero no hay nadie en casa
y ya pesas menos que un gato
estás temblando
sujeta con lágrimas a una vida
que te patea la cara
y pretendes cargarme
a tus 30 años
con esa enfermedad que solo pudo llamarse tristeza.

Todavía caminas por la calle
acomodándote la blusa olivo
y guardando el amor en pañuelos blancos
mientras escuchas a Manolo Galván
y nos demuestras a todos una vez más
que la muerte solo puede tener sabor de olvido.

TODAVÍA LADRAN AFUERA

Hay siempre
                siempre
espacios y conectores
brazos, fuerzas y papas
venas cruzando la joroba de un minero
y luciérnagas
iluminando la carretera central
hay siempre
              siempre
una niña que gime y alquila
sus mejillas por una barbie
un camarada de 85 años
y dos feminicidios
hay siempre un corazón
empujado con el pulgar 
dentro de una fresa
y la otra mano
punzando el clítoris de una vieja
solterona puta y virgen
comezón en la panza de la sierra
con harta lujuria y hierba buena
caramelos de amor y
frenesí sobre la quinta sinfonía del Gordo Centella
                Interesada...no me has querido
                tu falso amor fue tan solo interés
                y ayayayayyyyyy mujer  
                interesaaadaaaaa!
y estoy a quinientos kilómetro por hora
                afligido y sudoroso
y hay siempre
              siempre
figuras de Dalí y uñas dentro de una lata de leche
tierra y baba
cemento sobre la noche
cayendo licuadas, las pestañas de mi viejo
y la mano de Martha acariciándome
el mechón que me cubre la pena
y hay siempre
               siempre
ese último aullido entre los poetas
o la sola taquicardia
o hay arte parte aparte raparte atravesarte
insinuación de un sinvergüenza estilista
sobriedad en la punta de la lengua
y el bochornoso recital que promete
irse a la mierda de puntitas
y hay siempre dos palabras sueltas
O
               R                                        E
               sueltas
                              I
U                                                       Q
revueltas
               E
                                                          T
y todo el mundo
grita
¡gooooooooooooool!
y todo el mundo se menta a la madre
¡conchatumare!
y hay siempre
              siempre
necesidad y ojos cansados
hambre y pánico los domingos
jugo de mercurio
y pan con sarro
pero también hay siempre
un vaso de chela
rabiosa y brillante
repleta de violencia y asco
y manos y espaldas y penes
alrededor de una mesa o una caja de cartón
o una piedra
y los hombres con las mujeres
juegan a la familia
desde sus riñones
desde las cavernas
pero digo
hay siempre
              siempre
la última cara de Sarita colonia
aparecida en el papel higíénico de Remigia
Mamani Ñahui Allqu yana Aguaita
Chinki putakay
Uchpa ceniza
o las piruetas break dance
de jesús en la procesión                    
morada y cargosa
hay siempre lugares exclusivos
y el viento serrano en el ombligo
ajos oxidados en la cocina
o los desodorantes del supermercado
en colores formas tamaños texturas
y nuevas presentaciones 2 x 1
llévelo ya
e insisto
hay siempre
              siempre
un perro enterrado en el jardín
una sábila colgando en la puerta
y la sonrisa efervescente de mi abuela
tres lecciones de cómo preparar un suicidio
y el remedio casero para la leche cortada
el caldo humeante
la soga vacía
la patada en los huevos
la frazada de tecnopor
              o una pequeña muriendo en la pancita d mi exmujer
hay siempre
              todo eso y más
escribiéndose debajo de mi cama
mientras
todavía ladran afuera.

POEMAS EXTRAÍDOS DEL LIBRO:
TODAVÍA LADRAN AFUERA
EDITORIAL: SIN EDITORIAL
AÑO: 2013

OMAR LIVANO

Lima, 1987. El único concurso que ganó fue en su escuela primaria. No recibió premio por copión. Pasa desapercibido en el grupo TAJO. Roba libros. Lo ha dejado todo (universidad, familia, amores) y todos lo han dejado a él.


BONUS TRACK:

LEE SU LIBRO Y ALGO MÁS EN NUESTRA SECCIÓN "LIBROS PUBLICADOS"


ESCUCHA EL POEMA "MARIO BROS Y LA CGTP", LEÍDO POR EL MISMO AUTOR



martes, julio 14, 2015

Tres poemas de Symbol, Roger Santiváñez


GUERRA

La Poesía es un texto contra el Mundo
Demasié asaltó el cielo. Encuentro. Verdad. Fusión
"oye, qué estás hablando" y allí fue donde citó
esa rara relación relativa einsteniana entre poetas y militares

Se recuperó tu lindísimo cuerpo solo escuchando la música
de las paleteadas más arrechas en el íntimo del reverso
de tus calzones, hábilmente quitados con la furia de la mujer
alejada en la nitidez del clip que he grabado para tu paja

porque un hombre solitario es también un hombre
y si redacta internos documentos aprende otra experiencia
quizá la del amor a golpes de muchacha con manos de greda
en escándalo callejero cantando con tu perra voz

dorada en el reflejo del vaso de cerveza y tu histeria
qué hacías buscando guerra un sábado por la noche
mientras el rioba se desbordaba desgranándose
y las muchachas descifraban su música tristísima

Tú-una de ellas- pura imaginación radio curie
que te limpió ese día de toda tu amargura y eso
deberías agradecérselo al Señor (en su negro precipicio
de dolor) y tu eléctrico soto, urbano en short color de tu nombre

Hagas lo que hagas, perdóname con tu plisada caída
que era de la abuela, quien te quiso no más que mi
alma encadenada a tus axilas de vampira peruana
en el rímac ausculten sus designios religiosos

Esta es una arquitectura simple como tu lenguaje
¿qué es la guerra? preguntaste ¿siempre no hemos estado
en es? ¿en qué, ah? decía como acariciándose el rompeolas
en el que magnificó sus días y escondió su inocencia.


SUCUMBIR

El corazón habla en lo oscuro o se remece
es lo mismo mientras nadie se te acerca
porque nosotros olemos a esa fiera repentina
que ya no se usa tiembla la palabra cuando

quiere no hacerse ver, ser discreta como ella
por fin en su errabunda sin razón de virgen denunciada
por su propio padre, lo que no explicaba sino
la hipocresía desalmada de una sociedad desnuda

por los ángeles del Señor tirando para cabros
pero inigualables amantes de la Rosa preocupada
por las apariencias hay oro en la oscuridad
la que tú gobiernas, la que nunca finita

recuerda el verano con su barquimiel de barrio
preso solo de amor like Señor Cautivo de Ayabaca
adornado con flores y petardos y corona de espinas
porque escribí estoy vivo, no se acerquen

me aleccionaba la samaritana y me exigía revisión
no es el número que representaste sino el cual
creabas a cada instante justificando auto
conciencia que te mataba con caricias espeluznantes

debidas al dolor que te producía tu negra sociedad
lo posible obsedió tu mente hasta el rico delirio
sin amor también te puedo amar los pasos que transcribas
no te buscan sino te hacen brillar únicamente

no hay pronunciamiento que te pueda dar
yo sé que tú quieres tocamiento como niñita azul
lo tendrás a tu loca disposición vital o distraída
nadie conocerá tu fiera solo el poeta o sea

a ti qué te importa cuando termina la noche
aunque sí intuyes en tu blanca destrucción
la alegría de saberte amada sin límites
con la geografía de tu cuerpo no hay pierde.

PLACER

Ven a mí sabor de mi alma negra robusta
saca la risa con hueco que me diste una vez
olvida las ofensas prefiere la caricia
humedece tus ojos como soledad en la cimbreante madrugada

si sales a tomarle el pulso a la noche
a veces hallas tristezas de muchacho abandonado
con su chica de quince deambulando sin tener dónde ir
y aún resuena algún tono perdido entre la tierra

la poesía justifica tu lujuria insatisfecha
el miedo a la cola de chancho el fraude de la historia
es tu síndrome irreal cosmos donde habita tu amargura
discreta porque ya no es tiempo del escándalo

ahora solo la seria sonrisa en tu recuerdo
es el aire que me das aunque no quieras
a fuer de frescar la sombra de tu rosa falda
fonte frida de tus nalgas triunfa la calatería

"estoy haciendo un artículo"-dijo por llamar
a su hermano en / y le contó que solo
hasta el mediodía / se saltó la cinta
                             se soltó la cinta

escucha mi casete y luego tócame
prepara un toque suenan tus cavidades
se abre el mar arde la mixtura de tu nombre
qué linda se te veía con tu blanco imaginario

atardecer puro en la declaración directa del símbolo
erecto tierna postura de tus curvas invioláceas
amar ser destruir la muerte darte vida tu cuerpo
no respiras con tu humanísima condición de muchacha

Oh belleza no te decía porciúncula
era el aire de tu enredado cuore que
alegró mi martes trece rico como tú
y triste por tu amor querídisimo.


POEMAS EXTRAÍDOS DEL LIBRO:
SYMBOL (1991)
EDICIÓN: CUARTA
EDITORIAL: PESOPLUMA
AÑO: 2015

ROGER SANTIVÁÑEZ

Piura, 1956. Ha sido parte de los movimientos poéticos La Sagrada Familia (1977) y Hora Zero (1981), y miembro fundador del estado de revuelta poética de vanguardia denominado Movimiento Kloaka (1982-1984). Entre sus obras tenemos: Antes de la muerte (1979), El chico que se declaraba con la mirada (1988), Eucaristía (2004).


BONUS TRACK:

ROGER SANTIVÁÑEZ: KLOAKA Y EL ROCK EN EL PERÚ

domingo, julio 12, 2015

DOCUMENTALES: EL ANARQUISMO


"EL ESTADO, POR MUY POPULAR QUE SEA EN SU FORMA, SERÁ SIEMPRE UNA INSTITUCIÓN DE DOMINACIÓN Y DE EXPLOTACIÓN, Y POR LO TANTO SEGUIRÁ SIENDO SIEMPRE UNA FUENTE PERMANENTE DE ESCLAVITUD Y MISERIA"
 


MIGUEL BAKUNIN






EL ANARQUISMO
UN DOCUMENTAL DIDÁCTICO Y AMENO PARA LOS QUE QUIERAN CONOCER ESTA DOCTRINA POLÍTICA Y SOCIAL.




EL ANARQUIMO EN EL PERÚ
¿HUBO ANARQUISMO EN EL PERÚ? ¿QUIÉNES FUERON SUS PROTAGONISTAS? ¿EN QUÉ CONTEXTO SE ORIGINÓ? LAS RESPUESTAS DE ESTAS PREGUNTAS Y MÁS SE ENCUENTRAN EN ESTE DOCUMENTAL.




MANUEL GONZÁLES PRADA
UN VIAJE POR LA BIOGRAFÍA DEL PRINCIPAL DIFUSOR DE LAS IDEAS ANARQUISTAS EN EL PERÚ.




EL SÍMBOLO ANARQUISTA
FRENTE A LA PLAZA SAN MARTÍN
(LIMA, PERÚ)

miércoles, julio 08, 2015

3 poemas de Mashqa, Antonio Chumbile

Horca diaria

Nadie
quiso tejerme la frazada al ras del pecho
nadie con amor me sacudió el hombro: hijo ya es tarde
nadie le pasó lista a mis huesos
                  nadie acomodó mi espalda
                                      nadie me dijo cómo estás
                                       nada.

Esta vida está para tragársela en seco y volteao

Porque sí hay varios
pa quitarte la frazada o el cartón
hay muchos arrancándote el techo
hay multitudes pa morderte las manos
                   robarte la sangre
                      tu historia
y hay muchos más pa empujarte al escenario
acomodándote la soga por el cuello
y diciendo apúrate "hermano",
              apúrate y salta
                    que después me toca a mí...    



Origamis

Mira estas manos de papel.
Haz con ellas mañanas flores
estrellas o niños felices
que tengo en mis ojos
y en todo mi camino
las instrucciones...


SIN DOMINGOS

Mis viejos han pujado como nadie.
Yo apenas la mitad.
En mi pueblo hay testigos
todos están muertos
PERO HAY TESTIGOS.

A cada rato Mamá se raspa
y Papá se come los dientes, ni hablar.
Yo apago las luces para que no vean crecerme encima los hongos,
las arrugas. Papá se hunde y se va.
Mis lágrimas son millones
pero no envuelven al mundo así como lo hacía él cuando abrazaba a mamá
y yo aplaudía,
cuando él bailaba con mamá y yo aplaudía,
cuando yo no peleaba con mi hermano, jugaba con mi hermanito o solo jugaba.
Ahora soy una mierda y algo más.
Debería mirarte a los ojos pero estamos en Lima.

Papá decidió hundirse solo. Papá solo podía hundirse solo.
Yo tengo miedo. Él tiene arrugas.
Mamá no sabe a quién tiene ya:
Sus hijos nos vamos cada vez más. Ella lo sabe.
Papá también
pero no tiene el corazón suficiente.
Y yo lo resisto todo solo por haberme clausurado la familia desde que escribo.
Desde que temo. Ahora escribo, pierdo y lloro.
Mis hermanos no me conocen.
Yo no los conozco y ya no puedo.
Los busco y encuentro paredes podridas que me he cocido sobre la cabeza y las manos.
No soy nada. Seres vivos:
oigan y vean esta guerra
             donde yo mandé
             y todos han muerto
mientras solo me escondía detrás de una hojita de papel para presumir idiota que sé llorar mejor que                                                                                                                                           nadie.
Yo me he caído y no me he dejado recoger.
   He dejado pasar millones de abrazos y los perdí como niños en el mercado.
Pero insisto: mi familia me sigue buscando
y yo cobarde no me dejo, me escondo
escribiéndome excusas en los ojos para traicionar y decir que fue el miedo.
Escribo y escribo porque los he traicionado.
Tal vez me detengan. Ojalá me detengan.
Ojalá se me agoten las palabras y la estupidez y la edad
Ojalá me encuentren todavía niño, pequeñito
y todavía me abracen
y me digan;: hijito, dónde estabas
ven aquí, acompaña a tu mamá
tus hermanos están jugando y faltas tú
anda, sin miedo,
yo te veré desde aquí
nosotros te amaremos desde aquí, nosotros alcanzamos para amarte
vámonos del mercado, vamos a la casa,
ya no saldremos a patadas, te lo juro, solo saldremos a jugar...
Ahora quiero que me encuentren y me perdonen
quiero que mi niño-niño no vuelva a perderse
o si se pierde que regrese solito y más valiente
quiero darle a papá, mamá y hermanitos, en eso consiste el universo
quiero que lo amen sin mí
quiero que sea real
pero por sobre todas estas palabras que no son mías los quiero a ustedes
                                                                                           LOS QUIERO.


POEMAS EXTRAÍDOS DEL LIBRO:
MASHQA
EDITORIAL: SIN EDITORIAL
AÑO: 2015

ANTONIO CHUMBILE

Chinchaysuyo, 1990. Egresado de la especialidad de Literatura (U.N.F.V.). Milita y jode en el Colectivo TAJO. Con el grupo realiza recitales en parques, mercados y buses. "Mashqa" es su primer escupitajo.


BONUS TRACK: